Pues ya he ido. A ver a los Minions digo. Soy fan incondicional de estos vivarachos bichos. Es gozoso verles repartirse soplamocos y cariñitos, usando un lenguaje mitad infantil mitad esperanto, siempre en busca de un villano que seguir o una banana que zampar. Un derroche de ocurrencias geniales y escenas hilarantes que les hace irresistibles. Coge a tu nieto y tu abuelo de la mano y corre a verles, son 80 minutos de carcajadas sanas.
Aquí me tienes, feliz. No sé lo que me va a durar, me suele pasar cuando doy con un disco que me atrapa a la primera escucha. Creo que la última vez fue con Owen Pallett y antes con The War On Drugs. Buf, JD McPherson, rayo de luz en la m… hipster veraniega. Rock’n’Roll a lo grande, el de los orígenes, cuando estaba todo por hacer. Nada de cupcake modernillo, aquí huele a costillas grasientas.
Desde hace varios años, los nórdicos copan buena parte de la producción de música electro indie pop folk –un saco cómodo donde meter todo lo que no es puro rock o pop-. No es la primera vez que me extraño por ello en el blog, pero sigo sin respuesta. La lista de artistas escandinavos podría ser interminable, pero basta con recordar a Lykke Li, The Knife, I’m from Barcelona, Fever Ray, Little Dragon, Röyksopp, Todd Terje, Mikhael Paskalev, Le Corps Mince de Françoise, para ver que la cosa va en serio.
No conoces a Kendji Girac. Ni yo hasta hace diez minutos. Tranquilízate, musicalmente no te pierdes nada. Lo que compone y canta este gitano francés de dieciocho años es insufrible. Así, tal cual, INSOPORTABLE, escrito con letras de ocho metros de alto, con focos alumbrando la palabra plantada en lo alto de la colina para que todo el mundo la vea, incluso de noche. Si sueles bucear en este blog en busca de buena música, te va a chirriar.
Hace pocos días cumplí veintitrés años en España. Desde que llegué en 1992, nunca he pensado realmente en volver. Me gustó este país a la primera, porque España tiene esa facilidad para atrapar a los guiris despreocupados con los años que vuelan. En ese sentido sí que he sido coherente a lo largo de todos estos años, hoy ni me planteo volver.
Anoche fui a ver a Paul Weller en concierto en la sala La Riviera de Madrid. A estas horas no te puedo contar nada, no por la resaca, simplemente porque escribo esta entrada algunas horas antes. Cruzo los dedos para que haya sido a la altura del músico, rock a lo grande, generosidad e intensidad. Es que el Paul es el puto amo, pero por favor, ¡que no haya defraudado!
Rock. R – O – C – K. Psicodélico para más inri. Hacía mucho que no me daba un buen baño de riffs a lo Hendrix, con guitarras, bajo y batería de verdad. Instrumentos de madera y metal, con arañazos de rabia, pinturas desgastadas y mocos secos entre las cuerdas –este pequeño detalle marca la diferencia entre el rock y el resto, no lo verás nunca en el macbook de un músico indie pop, por meterme con alguien vamos-.
Un día, un disco. 