“¿Cómoooooo? ¡¡¡No has puesto la BSO de Cyrano de Bergerac en el blog!!!”. Ja, pues no, igual que otras millones de cosas. Es que se me agotan las plazas libres y tengo que cuidar la selección. Pero cuando te lo dice tu hermana mayor, como que te sientes un poco obligado, Peace on Earth man. Así que volví a escuchar la banda sonora de la película de 1990 y no hay problema, aquí cabe perfectamente, es magnífica.
Audrey Hepburn, tan hermosa y elegante, con esta clase sobrenatural de las privilegiadas, es posiblemente la única actriz que gusta más a las mujeres que a los hombres. Y eso que nos mola, fiu fiu. Las chicas sueñan con haber nacido Audrey Hepburn, cuando a nosotros, según si somos naturales de Tordesillas o de cualquier otro rincón del planeta, querríamos ser Chuck Norris o George Clooney. Y en medio de todo esto, sólo a Rex Harrison le gustó la idea de ser como Rex Harrison.
El título del post es un cebo. Ya usé el truco hace quince meses en una entrada que se llamaba Sexo duro con ositos peludos, desde entonces una de las más leídas del blog, salidos. Y con Holocausto Caníbal pienso desvelar otra faceta tuya, la de voyeur y/o amante de sensaciones fuertes. Y de paso ofrecerte un bálsamo para tu alma atormentada por fantasías inconfesables.
Gamal Abdel Nasser, padre del Panarabimo. Umm Kalzum, la María Callas egipcia. Yasser Arafat, el más palestino de los cairotas. Y Omar Sharif, que colocó a Alejandria en Hollywood. Los cuatro egipcios más famosos del planeta. Todos fallecidos, ahora que el actor nos acaba de dejar. Encandiló mis tardes cinematográficas los domingos aburridos. Me encantaba.
Al rememorar cosas del pasado, uno corre el peligro de convertirse en viejo gruñón incapaz de adaptarse a los nuevos tiempos. Sin embargo, es grande la tentación de comparar las épocas, para llegar a la conclusión de que en algunos aspectos hemos perdido lo bueno. Mira las series TV, por muy buenas que sean las de hoy, no tienen la magia, la inocencia ni la frescura de las de los 60/70.
En 2006, por motivos de negocio, tuve que ir a Buenos Aires. Un viaje relámpago, como se ven en algunas películas americanas donde altos ejecutivos recorren 20.000 kms en avión sin despeinarse y tan frescos. Yo volví reventado y tardé una semana en reponerme, y eso que soy de más al norte que Bilbao, para que veas. Veintidós horas de vuelo para pasar allí treinta y seis, de las que dos noches muy cortas. Relámpago lo que se dice relámpago… más bien idiota –el calificativo me pega, a que sí-.
¿Quién es Henry Mancini? Tú sí que sabes, porque lees este blog y eres el Carlos Sobera de la música. Pero baja a la calle y haz la siguiente prueba: coge a un grupo de chavales y pregúntales lo siguiente: “si sabéis decirme quien es Henry Mancini, os invito a una horchata”. Primero se mofarán, y con razón, la última vez que alguien se bebió una horchata en España los teléfonos tenían un cable que desaparecía en el muro y no tenían teclado sino una curiosa rueda sin botón I Like.
Un día, un disco. 