Anoche cuando decidí que hoy sacaría a El Columpio Asesino en el blog –síííí, un grupo español en undia-undisco.net, aleluya-, tenía ganas de indagar por su vida y escuchar su discografía para darles una entrada digna. Lo prometo. Además, azares de la vida, sólo los había escuchado una única vez, de refilón, en el coche escuchando Radio 3 hace años.
No recuerdo haber subido todas las canciones de un álbum para la entrada del día en muchos, muchos meses. Dejé de gastar el tiempo -¡requiere mucho, créeme!- cuando me di cuenta de que escucháis poco la música de los artistas que se publican aquí, sólo leéis el post, “a ver qué tontería se ha inventado el Tomate cretino hoy”. El bloque de estadísticas de WordPress os ha delatado, sois unos petardos. ¿qué si os quiero aún así? Bueno…
Me aburro sobremanera conduciendo, sobre todo cuando hay semáforos en rojo o atascos. Estar parado cuando podría ir a 180 por la M30 –na, es broma, en el Imserso nos dan clases de ciudadanía ejemplar-, me parece el antepenúltimo peldaño más bajo en la escala del desarrollo humano. En el último, están mis queridos barbudos, que se disponen a cebarse con Palmira.
He pactado con el diablo. Bueno, la diabla, vestida de la City. No me chilles, pero hoy, de verdad, no tenía tiempo de redactar nada, así que he llegado a un acuerdo: lo ha escrito por mi una amiga, a cambio de que hable aquí de su iniciativa empresarial. Sé lo que vas a decir, con lo que he sido…
Hoy –para una vez que me anticipo y no tenga que añadir “por ayer”, clap clap clap-, es el día sin música. Po vaya.
No es que se me hayan acabado las ideas para alimentar el blog, sino que a los consumidores –como yo, aunque es cierto que no he comprado mi vinilo mensual en bastante tiempo tal como me había marcado, aunque compenso yendo a muchos conciertos-, se nos acaba la paciencia.
En mi cuenta de Facebook, que no pasa de 30 contactos –me aburre sobremanera la cosa-, tengo un seguidor –¿o esto es de Twitter? nomentero- al que ni conozco. No recuerdo cómo se coló, pero ahí está desde hace tiempo, hablando en mi muro en catalán la mayor parte del tiempo, por lo que, y dale, nomentero.
En casa no hay rastro de objeto con “firma”. No tengo cromo de Cruyff con autógrafo, ni entrada para un concierto de The Cure firmado por el gordinflón de Robert Smith, ni libro de Dan Simmons con una pequeña reseña “Para Fiouck, el Tomate cretino”, ni localidad para el pre-estreno de Alien con unas palabras escritas de Sigourney Weaver “To Fiouck, stupid Tomato”. Lo que sí tengo, son las tetas de Vinila Von Bismark.
Un día, un disco. 