La noche anterior pillé por casualidad en la 2 una película que ya había visto en el cine cuando se estrenó en 2012. A los pocos segundos de reconocer la cara del soberbio Peter Mullan, pensé en apagar el televisor, porque en su día lo pasé francamente mal. Redención (Tyrannosaur) no es peli para viejos. Te machaca y tritura esta historia inmersa en las cloacas sórdidas de la mente humana.
Me encanta la vida de barrio el sábado por la mañana antes de que empiece el bullicio propio de ese día. La vida misma. Entré en un bar a desayunar, tenía diez metros de barra para mi solo. A los dos minutos, un señor se colocó justo a mi lado –¿qué parte de “diez metros de barra” no entendería?- y se pidió un Ballantines a secas. Se lo zampó lo que yo tardé en tragar el trozo de tostada que tenía en la boca. No preguntó cuánto era, dejó directamente cinco euros al lado de su vaso y se marchó.
Como otros tres cientos millones de terrícolas –y algún que otro alienígena escondido por ahí, escrutando perplejo nuestra esquizofrenia colectiva y concluyendo su informe con un “Críos malnacidos e inmaduros, pasar de largo, buscar otro sitio”-, vi el vídeo, hace ya tiempo. Las imágenes en blanco y negro me impactaron lo suficiente como para que no me fijara mucho en la música que las acompañaba. Síndrome youtube, mirar y no escuchar. Y a otra cosa mariposa.
El otro día se enteró un amigo mío de París que llevo dos años alimentando este blog a diario. Como él no habla español, quitando la frase “una ración de jamón y un vino rojo por favor” -ya, en francés hablamos de vin rouge-, no se lo había comentado nunca, total… ¿para qué?. Después de echarle un vistazo y decirme que para él bien podía haber sido escrito en sanscrito, me preguntó: “¿qué te aporta?”. Como era vía whatsapp, tenía tiempo de pensar mi respuesta. Aún así, no supe qué decirle. Sinceramente no lo sé.
Imagina un poco, un día más o menos lejano en el futuro. Se ha cumplido lo que todos intuíamos que podía pasar, se nos fue de las manos y pum, ya no existimos. Quiero decir, los humanos, nos hemos volatilizado –mala suerte para el Madrid, justo el día antes de optar a ganar su duodécima Champion’s y así igualar al Atleti-. Mucho tiempo después, el planeta, que nos agradece de verdad el habernos extinguido, recibe la visita de unos tipos de fuera, bastante raros según los criterios actuales, pero en fin, ya no estamos para dar lecciones. Vienen de allá muy lejos vamos. ¿Ves Tatoon? Pues mucho más lejos aún. Exploran, cavan, remueven, seleccionan viejos vestigios nuestros y llenan cajas enteras –de estas que flotan solas, mola- y se lo llevan a su nave para triturarlos.
A mi me importa Van Morrison un pepino. Lo que me saca de quicio es que un medio de tirada nacional como El País le dedique todos los años una página entera –en verano, cuando el periódico sirve para ahuyentar las abejas en el chiringuito de playa-, aunque no haya apenas nada nuevo que contar desde el año anterior. De todos modos, salvando las crónicas de Diego A. Manrique, el trato reservado a la música por este diario es de pena. Pero, ¿una página todos los años para Van Morrison? Mucho árbol malgastado, ¡qué hacen los verdes!
Shane MacGowan es irlandés y le da a la bebida como nadie. Pleonasmo. Shane MacGowan es irlandés y es más feo que un pecado. Pleonasmo. Juas, este me ha gustado, Fiouck, you are the milk. Es que tengo a los irlandeses enfilados, por unos motivos que no vienen a cuenta, y soltar puyas anti Dublin me ayuda a recuperar algo de autoestima. Sólo me merece respeto una parte de la población, concretamente la que tiene cierta idea de la música. Como The Pogues.
Un día, un disco. 