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The Cure – Trilogía Sagrada

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Post #997. Huele requeté negro…

The Cure, acto II. Han pasado 994 días desde que aparecieron en el blog por primera vez. Casi nada, cerca de tres años. Pero lo leo y me avergüenzo. Tú no lo busques, que voy a perder el poco crédito que me queda. Cuatro pobres líneas mal escritas y sin pasión. Encima había elegido Disintegration. Vale que el disco es una maravilla, el último hipo de genialidad de la banda de estos años que me cuesta identificar bien, entre adolescencia y edad adulta. Pero The Cure, vamos, ¡The Cure! Tanta exclamación que al final ni sé por dónde cogerlos. Me va a costar mucho escribir este post.

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Jad Wio + Charles De Goal

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Ayer me hicieron un regalo increíble, tan emocionante que me dejó hecho trizas. Uno como nunca me habían hecho, sin saber que sólo me toca dentro de una semanita incrementar el contador. Por una carambola de estas propias de internet, el otro día contactó conmigo gente con la que estuve trabajando en la segunda mitad de los 80’s, hace 28 años. Y menuda sorpresa mayúscula me tenían preparada. Veintiocho, cómo vuela el tiempo, porca miseria.

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Prayers – Young Gods

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Rafael Reyes, 40 años este año, renace. Mexicano de Cotija, Michoacán, crecido en San Diego, es lo más parecido a un resucitado. Une gueule cassée. Expresión francesa intraducible al castellano –cara rota sólo da una idea-, que se utilizaba para referirse a los combatientes de la primera guerra mundial que volvían de las trincheras, antesala del infierno donde la vida valía menos que la bala que les atravesaba el cuello o les pulverizaba los sesos.

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Dead Can Dance – Into The Labyrinth

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Lisa Gerrard nació en 1961 en Melbourne, Australia. Hija de padres irlandeses, vivió toda su juventud en el barrio de los inmigrantes chinos, italianos, turcos, griegos y árabes. Toda su educación musical se la debe a mil sonidos que salían por mil ventanas abiertas de vecinos procedentes de todos los rincones del mundo. Adolescente en plena ola punk –más bien un tsunami, para que llegara una ola hasta las costas australianas-, abrazó la causa de Rotten y Strummer cual chaval madridista porque sí que se hace del Atleti cuando ve la luz.

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Jessica 93 – Rise

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Esto de limitar la longitud de los posts, dadas las fechas que son, igual no es ninguna tontería. En plena época de opulencia –léase calorías y grados de alcohol-, lo lógico es que el tiempo libre disponible para escribir aquí vaya a ser inversamente proporcional a la atención que se le preste. Cero patato, justo lo contrario. Un fan de Papa Noel siempre dará con el regalo perfecto, aunque sea de camino al chino de noche para rehacer el stock de bolsas de patatas… un crack; mientras que el resto de mortales se volverá maestro de la procrastinación, convencido de que el 24.12 el Todo a 100 abre hasta las 21h, y teniendo que reducir a su mínima expresión la franja reservada al blog para ir en busca de los regalos.

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Peter Murphy – Hang Up

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Normalmente me gusta empezar la semana con algo suavecito, tipo soul, jazz o pop ligero. Pero hoy va a ser que no, hoy toca ponerse las botas –me refiero a las viejas Doc Martens con el cuero machacado-. Démosle la bienvenida a un salvado de milagro y a un resucitado del rock, Peter Murphy, el padrino del gótico que vuelve con fuerzas renovadas –sospechosas, dado el camino recorrido-. El dos de junio se publica su décimo álbum en solitario, Lion, pero Fiouck está al acecho –para lo bueno y para lo malo-, así que te propongo escuchar ya el single Hang Up, no apto para nenas.

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Marilyn Manson – Antichrist Superstar

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El rock siempre ha dado, da y dará lugar a grandes preguntas trascendentales, de estas que alimentan eternos debates ruidosos, en los que a veces alguno llega a las manos porque no le queda voz. Ojo, no todas valen. Por ejemplo, preguntar si Morrissey es un cretino no es trascendental, todo el mundo está de acuerdo. A ver, te propongo una para hoy, llevo tiempo con ella rondándome por la cabeza. No me quita el sueño –¡faltaría más!- pero hoy voy a quitarme de dudas: ¿es Marilyn Manson un jodido payaso?

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