Rafael Reyes, 40 años este año, renace. Mexicano de Cotija, Michoacán, crecido en San Diego, es lo más parecido a un resucitado. Une gueule cassée. Expresión francesa intraducible al castellano –cara rota sólo da una idea-, que se utilizaba para referirse a los combatientes de la primera guerra mundial que volvían de las trincheras, antesala del infierno donde la vida valía menos que la bala que les atravesaba el cuello o les pulverizaba los sesos.
El abismo de la página en blanco. Hay días así, directamente no veo qué grupo se merece que me ponga mano a la obra. Esta mañana escuché a no menos de doce novedades, todas folk o electrónica, paso. Saqué mi chuleta, pero… ¿Fiouck, me podrías decir WTF hace Dire Straits ahí? Luego miré en mi colección de CDs y vinilos, con la sensación de estar quemando mi último cartucho, pero quitando a los franceses que sé que te aburren por falta de referencia, ya están todos metidos. Buf. Tuve que darle a un viejo recopilatorio ochentero –yaaa, no me chilles-, donde estaba Heaven 17.
En 2004, cuando ABC anunció su intención de reformarse -dos aceptaron mientras que otros dos se negaron rotundamente, ABC = Ambiente Bastante Congelado-, la noticia corrió como la pólvora en la redacción de muchos medios europeos, que por una vez coincidieron en el diagnóstico: “oh noooo, ellos, noooo”. Es que la banda de Sheffield, portavoz sin pilas de la causa soft pop chic de principios de los 80’s, fue muchas veces blanco de la mofa periodística. Vamos, nunca se les tomó en serio, por muchos discos que vendieron.
[A que te suena toda esta introducción ¿eh? Ya van tres días seguidos…]
En 2005, cuando Visage anunció que se reformaban, la noticia corrió como la pólvora en la redacción de muchos medios europeos, que por una vez coincidieron en el diagnóstico: “oh noooo, ellos, noooo”. Es que la banda londinense, portavoz sin pilas de la causa chic de finales de los 70’s, fue muchas veces blanco de la mofa periodística. Vamos, nunca se les tomó en serio, por muchos discos que vendieron.
Fiouck’s Summer Series #11.
Verano 79. Play it again Helmut. Back to Deutschland. Juro por dios que me portaba bastante bien de joven, así que no entiendo por qué me castigaban mis padres mandándome para allá cada verano. Por lo menos aquel año se portaron algo mejor, eligieron Berlín. Veinte años antes de que se cayera la famosa tapia. La ciudad de uno de mis discos icónicos, The Idiot, de Iggy Pop.
Clues, publicado en 1980, fue algo así como una bocanada de aire fresco. Con este disco los años 80 pintaban bien, pensábamos, ilusos de nosotros. La música no terminaba de acabar con el rock progresivo, el punk, las tendencias góticas y demás cold wave, y Robert Palmer desembarcó en el momento justo para todos aquellos que se desesperaban por volver a escuchar algún día música sin huellas de vómito en la camiseta. Con su look de inglés de clase media impoluto al que cualquier suegra daría sin rechistar a su hija, dandy de segunda –no es Brian Ferry todo lo que reluce-, abrió el camino hacia un pop elegante y moderno y, sí, fue de agradecer.
Ay, sobre gustos y colores, no ha escrito Fiouck. Desde finales de marzo, mi raquítico Facebook ha sido invadido por millones –bueno vale, digamos que algunas- de publicaciones y links hacia vídeos y reseñas sobre un grupo que hasta esta mañana no conocía, Future Islands, pero que tenía apuntado en mi famosa lista “Días de vacas flacas”. Al leer algunos comentarios de fans, entre el éxtasis y el desvanecimiento, algunos de gente con gusto musical exquisito -aunque dándole peligrosamente al indie folk a mi juicio-, me decía “la cosa promete Fiouck, ponte las gafas y el audífono, a por ellos”.
Un día, un disco. 