The Cure – Trilogía Sagrada

Post #997. Huele requeté negro…

The Cure, acto II. Han pasado 994 días desde que aparecieron en el blog por primera vez. Casi nada, cerca de tres años. Pero lo leo y me avergüenzo. Tú no lo busques, que voy a perder el poco crédito que me queda. Cuatro pobres líneas mal escritas y sin pasión. Encima había elegido Disintegration. Vale que el disco es una maravilla, el último hipo de genialidad de la banda de estos años que me cuesta identificar bien, entre adolescencia y edad adulta. Pero The Cure, vamos, ¡The Cure! Tanta exclamación que al final ni sé por dónde cogerlos. Me va a costar mucho escribir este post.

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Anika – Anika

Anika Henderson nació en la segunda mitad de los 80. Por ahí, no se han molestado en incluirlo en ninguna bio. En todo caso, una década después de First Issue, el primer álbum de Public Image Limited. Siete u ocho años después de la aparición y el eclipse en el mismo año del genero No Wave –ESG o Liquid Liquid-. Es una pregunta idiota lo sé, pero ¿por qué sacar un disco in memoriam en 2010, como si el tiempo no hubiera volado?

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Algiers – Blood

[Dale al play, si una vez en tu vida me tienes que hacer caso, es hoy.]

Ayer me recomendaron la canción que estás escuchando –como no le hayas dado al reproductor, no te hablo más… hala, fuera, vete-. Es poco decir que me tiene fascinado. The mother who gave birth, como diría Franklin James Fisher. Me está entrando la duda: y si de verdad acabo dentro de 27 días, ¿dejaré de descubrir a gente como Algiers? Ay.

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Jad Wio + Charles De Goal

Ayer me hicieron un regalo increíble, tan emocionante que me dejó hecho trizas. Uno como nunca me habían hecho, sin saber que sólo me toca dentro de una semanita incrementar el contador. Por una carambola de estas propias de internet, el otro día contactó conmigo gente con la que estuve trabajando en la segunda mitad de los 80’s, hace 28 años. Y menuda sorpresa mayúscula me tenían preparada. Veintiocho, cómo vuela el tiempo, porca miseria.

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Lonelady – Hinterland

Esta mañana mientras tomaba mi café al sol, pude observar el curioso comportamiento de un insecto volador caminando por la mesilla. Cada pocos segundos se ponía boca abajo, estiraba las alas al máximo y, eso creo haber visto, también las patas, ofreciendo su recto a los dardos del sol –suponiendo que lo tenía donde impera cierta lógica biológica-. Luego se ponía de nuevo sobre sus patas, caminaba pocos centímetros, y otra vez, cual ruso ebrio en la calle. Le di un capirotazo antes de que se diera un baño en mi café.

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Romeo Void – Never Say Never

27 grados. Veintisiete grandiosos, bárbaros y prodigiosos grados. Esto marcaba el termómetro de mi coche esta tarde –por ayer- a las 16h30 en la M-30 de Madrid. Un 30 de marzo. Después de veintidós años viviendo en España, sigo sin salir de mi asombro. Y como soy buena persona por naturaleza, en estos casos me encanta sacarle una foto al termómetro para compartirla con mis amigos diseminados por toda Europa.

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Jessica 93 – Rise

Esto de limitar la longitud de los posts, dadas las fechas que son, igual no es ninguna tontería. En plena época de opulencia –léase calorías y grados de alcohol-, lo lógico es que el tiempo libre disponible para escribir aquí vaya a ser inversamente proporcional a la atención que se le preste. Cero patato, justo lo contrario. Un fan de Papa Noel siempre dará con el regalo perfecto, aunque sea de camino al chino de noche para rehacer el stock de bolsas de patatas… un crack; mientras que el resto de mortales se volverá maestro de la procrastinación, convencido de que el 24.12 el Todo a 100 abre hasta las 21h, y teniendo que reducir a su mínima expresión la franja reservada al blog para ir en busca de los regalos.

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