Archivo de la categoría: 60’s

Sam Cooke – Night Beat

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El Rey, Otis, en su trono; Aretha, la Reina, a su derecha en el suyo; Marvin, el príncipe a la izquierda en una silla, Amy, la hija, vacilante en su taburete, y en el fondo, unos cuantos cientos de pretendientes a formar parte de esta legendaria familia, de pie, debajo de la gotera, Adele, Duffy, Emily Sandé, Willy Moon, Gin Wigmore, sólo por nombrar a unos pocos recientes. Y ahí en la sombra, mirando satisfecho a sus casi retoños, el padre putativo de todos, el cantante que se sacó de la manga una nueva forma de expresar la música, con un género mezcla de blues, rhythm & blues, góspel, interpretado con una energía nunca antes vista en los escenarios. Ahí, en la sombra, Sam Cooke, muerto hace medio siglo, con su camiseta “Father of Soul Music”, preguntándose si A Change Is Gonna Come.

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Marilyn Manson – Antichrist Superstar

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El rock siempre ha dado, da y dará lugar a grandes preguntas trascendentales, de estas que alimentan eternos debates ruidosos, en los que a veces alguno llega a las manos porque no le queda voz. Ojo, no todas valen. Por ejemplo, preguntar si Morrissey es un cretino no es trascendental, todo el mundo está de acuerdo. A ver, te propongo una para hoy, llevo tiempo con ella rondándome por la cabeza. No me quita el sueño –¡faltaría más!- pero hoy voy a quitarme de dudas: ¿es Marilyn Manson un jodido payaso?

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Yves Montand – Les Feuilles Mortes

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Yves Montand, sentado a la derecha de Edith Piaf en el trono de los artistas franceses más internacionales. Cual Rubick’s Cube de cuatro caras, Montand se construyó una carrera mezclando facetas de cantante, actor, político y galán. Un Sinatra francés, sin la pata productor, pero mejor actor; y con él que se podía hablar de asuntos de política internacional sin riesgo de que tres matones interrumpiesen la charla y te sacaran por la puerta trasera. Vivió intensamente tantas historias que daría para varios libros. En la ambulancia que le llevaba a urgencias después de sufrir un desmayo durante el último día de rodaje de su última película, le dijo al médico: “Sé que me voy a morir pero no pasa nada, he tenido una hermosa vida”. Murió al día siguiente, el nueve de noviembre de 1991, dejando a Francia huérfana de su artista más querido.

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The Righteous Brothers – You’ve Lost That Lovin’ Feelin’

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Si te digo Gibson, Abrams, Barrino, Delmore, Brooks, Heath, Bellamy, Isley, Louvin, Raybon, Mitchell, Webb, Maddox, Bacon, Mills, Redding, Six Brown, Olsen, Bass, Mizell, Addrisi, Brecker, Avett, Flyin’ Ryan, Compton u O’neill, apuesto un dólar a que no tienes ni idea de qué va la cosa. Pero si menciono Chemical, Neville, Naked, Everly, Allman, quito el dólar, porque ya se te ha encendido la bombilla y el dinero no cae del cielo. Y si termino añadiendo Blues y Jonas, ya sabes qué son estos nombres, aunque un poco tarde, se siente. Así es, la lista bastante exhaustiva de todas las bandas cuyo nombre terminaba con la palabra Brothers. Como The Fiouck Brothers. Digo bastante exhaustiva porque faltaba uno en la lista, The Righteous Brothers, aunque sé que no se te había escapado.

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Steppenwolf – Born To Be Wild

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Hay películas –y grupos de música- que están rodeadas de esta particular aura de culto. Asumes que son importantes en el panorama cultural, porque te lo han repetido hasta la saciedad. Que si esencial, que si revolucionaria, que si transgresora, que si un antes y un después. “Inclínate, miserable” parecen decir los profesionales de la glosa nostálgica y única. Pero luego te atreves a preguntar, así, a amigos y tal, “oye, y esta peli ¿a ti te gusta?” y resulta que no, que no le gusta a nadie o casi –el “casi” va por aquellos que creen que llevas micro encima y que les va a traer problemas la grabación-. Easy Rider es una de estas. A mi me aburrió sobremanera y no recuerdo que alguien haya intentado defenderla delante mío.

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Jack Ary – Mange Des Tomates Mon Amour

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Anoche tuve una pesadilla. Aplastaban el tomate. El raf despachurrado. The Green Tomato despanzurrado. Quedaba un charco de funículos, simientes y mesocarpo carnoso. Y algo de columna placentar y epicarpo. Pero ni rastro del pendúculo. Hit the Road Jack. Me desperté sudando y para recobrar la calma, empecé a tararear la única canción que podía traerme serenidad: Mange des Tomates Mon Amour.

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Procol Harum – A Whiter Shade Of Pale

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Summer of Love, 1967. Los hippies, la contra cultura, los cigarros LP, el Monterrey Pop Festival, Janis Joplin, The Grateful Dead, Jefferson Airplanes, Jimi Hendrix. Los US le pusieron una BSO rock al verano del amor. Pero curiosamente el toque romanticón se lo dieron los ingleses, con una banda recién formada de nombre improbable, Procol Harum, y un lento planetario, A Whiter Shade of Pale.

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