Archivo de la categoría: 10s

James Vincent McMorrow – Post Tropical

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Ayer, después de mi pedo de desprecio desengañado en la nariz de la inefable e infumable miss bistec –más quisiera yo, por dios mi reino por poder tirarle un pedo en plena cara-, me preguntaron si mi homenaje ventoso a miss solomillo valía para el disco del día. Y digo yo, por qué fiouck no iba a ser capaz de sacar una canción, ¿eh? Aunque la mejor respuesta es la de publicar al día siguiente un disco de verdad, un álbum de estos que te atrapa, te llena la cabeza de sensaciones hermosas, el corazón de latidos felices y el estómago de suaves patadas. De estos que te recuerdan que la música no se mide por el número de followers en Twitter, sino por las emociones que te asaltan –ya sé lo que vas a decir y yo te lo digo, no, no son emociones las que uno siente al escuchar a miss costillas salsa barbacoa, son alertas de que es hora de que espabiles-.

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Little Dragon – Ritual Union

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Suecia es un país imposible, sobre todo ahora, en pleno invierno. Es otro planeta, casi una singularidad, donde los referentes mil veces aplicados pierden su sentido. Imagina la escena, tú en la cama por la mañana. De repente se levanta el sol y tú abres un ojo, dos, la boca –bostezo-, te estiras, tiras los 37 kilos de sábanas, mantas y edredón, te levantas como un robot, apartas el reno, corres hacia el lavabo, coges tu cepillo y el dentífrico, le das a la muñeca como un poseso, de arriba abajo, delante detrás laterales, y justo cuando lo colocabas de nuevo en el vaso para hacerte con un sorbo de Listerine –no es publicidad, es sentido común-, el sol se vuelve a poner. Dos jodidos minutos y veintisiete segundos de luz de día. A alguien le entra la cosa?

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Warpaint – Warpaint

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Hoy me toca viajar y como siempre, me resulta incómodo alimentar el blog en estas condiciones. Porque aunque cuente las cosas a mi manera, no me las invento. Este ejercicio diario requiere algo de lectura antes de regurgitar –buf, palabra fea ¿verdad?- la vida del artista vista desde un prisma Fiouck’n’Roll. Así que me anticipé un poco, ayer después de decidirme por el grupo, cargué las canciones –pocas, su último disco se publicó hace dos días y no lo tengo-, leí todo lo que había que leer y ahora tengo una horita para escribir la reseña, mientras veo árboles desfilar a 300 km/h. Qué prisa tienen en desaparecer, no sé de qué huyen. Además no debería de estar mirándolos, me desconcentran. Tengo el Asus a tope de batería pero los sesos bajos de ganas. Maldición! Este grupo no me inspira nada. Será indie?

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Malia – Black Orchid

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Corazonada. Una más, la música es así, no avisa. Te dispones a escuchar Dead Kennedys para ponerte las pilas –receta del Profesor marabú Mamadou Fiouck: escucha el disco Fresh Fruit For Vegetables una vez al mes dando saltos locos y conocerás el amoooool -, y tropiezas con una chica jazz de la que en tu vida habías oído hablar y te quedas babeando, algo perplejo sobre la capacidad de los músicos a siempre sacar algo que te llene. Ya veo venir a los amantes del jazz de las grandes voces femeninas, jocosos, “este Fiouck, no conoce a Malia, qué paquete”; mejor me callo, que les podría dar un repaso en otros géneros, no lo dudes.

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Dum Dum Girls – Lost Boys And Girls Club

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No soy adivino –aunque si me llamas al 807 FIO UCK, a un euro por minuto te cuento de todo, hasta los trucos del amoooool del gran profesor marabú Mamadou Fiouck-, pero apostaría mucho, es decir un Plymouth con Fever Tree, que al grupo del post de hoy le va a pasar lo que al de ayer, y que dentro de treinta y tres años, si dios el King me presta vida, escribiré una reseña sobre Dum Dum Girls en términos parecidos a los de ayer sobre Martha & Sus Bollos.

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Dub Incorporation – Paradise

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Esta mañana he llamado a Ana Botella, mi ilustrísima. Antes había estado maravillándome con esta nueva dimensión rock que ella, mi excelentísima, le estaba dando a nuestra ciudad. Para que veas, antes de mediados de abril habré ido a los conciertos de Dub Incorporation –reggae dub para abrir apetito-, Savages –la verdadera revelación rock londinense porque el pidehostias de Jake Bugg es un farol-, Stranglers –por sexta o séptima vez en mi vida-, Toy –para mi la gran banda de los 10’s- y Matthew E. White –el oso delicado, oro puro-.

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La Grande Sophie – Ma Radio

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Marsella, mi gran asignatura turística pendiente en el país vecino. Mar, sol, cultura, historia, algo así como la Barcelona francesa. Ah La belle Marseille. Con su puerto milenario, destino final para cientos de miles de franceses repatriados desde una recién independizada Argelia en 1962, seguidos de cerca por otros cientos de miles de argelinos, huyendo de una renovada miseria. Su casco antiguo y sus lindas callejuelas donde perderse  –y posiblemente la cartera también-, sus hermosas calas donde leer la magnífica trilogía de serie negra que el mítico escritor Jean Claude Izzo le dedicó a su ciudad en los 90’s. Su equipo de fútbol de quejicas –antes he comprobado que el blog no tenía ningún lector habitual de allí, que no andan muy fino con el tema, a su lado los Ultra Sur parecen bailarinas con tutu-. Y sus preciosas plazas, con innumerables terrazas donde comer la famosa Bouillabaisse –o bullabesa, sopa de pescados-, escuchando a La Grande Sophie y su guitarra rebelde.

 

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