Buddy Holly, el nerd antes de tiempo. Con sus gafapasta festivalindiescas y sus trajes apretados, encarnó a la perfección los aires frescos que irrumpieron en la cultura americana a mediados de los 50’s. Hoy sería un geek pesado con toda la panoplia de los productos Apple, pero la mala suerte no le dejó tiempo: Buddy Holly simboliza una tercera parte -ocho horas- de The Day The Music Died, con sus comparsas de infortunio Richie Valens y The Big Bopper.
Lo confieso, soy un friki de los grafitis. No tanto los «artísticos», hechos con spray de colorines, aunque los hay bonitos de verdad. Me gustan más estas declaraciones de intenciones hechas de prisa y corriendo, normalmente de color negro. Mensajes cortos de tintes políticos, sociales, culturales o sentimentales –mi choni q te kerre para cienpre-. Estos últimos son los que menos aguantan el paso del tiempo, porque me apuesto una copita de Rueda que a los dos meses la choni en cuestión tenía un ojo morado. Qué mundo…
Esperar al post #882 para dedicárselo a Queen no es ningún delito, en contra de lo que puedas pensar. Si te fijas, todavía hay unas cuantas bandas legendarias que no han salido aquí. Pero, y sin desvelar nada, me quedo con algunas de ellas para el final del blog. Otras no aparecerán –vamos, a tu edad y con lo que has sido, ¿de verdad te creías que un día hablaría de los cuatro sosos de Liverpool?-. Queen está en medio de esta batalla, porque reconozco el legado del grupo pero simplemente no soy un gran fan. Así, tal cual.
Aquí me tienes, feliz. No sé lo que me va a durar, me suele pasar cuando doy con un disco que me atrapa a la primera escucha. Creo que la última vez fue con Owen Pallett y antes con The War On Drugs. Buf, JD McPherson, rayo de luz en la m… hipster veraniega. Rock’n’Roll a lo grande, el de los orígenes, cuando estaba todo por hacer. Nada de cupcake modernillo, aquí huele a costillas grasientas.
Hace pocos días cumplí veintitrés años en España. Desde que llegué en 1992, nunca he pensado realmente en volver. Me gustó este país a la primera, porque España tiene esa facilidad para atrapar a los guiris despreocupados con los años que vuelan. En ese sentido sí que he sido coherente a lo largo de todos estos años, hoy ni me planteo volver.
Anoche fui a ver a Paul Weller en concierto en la sala La Riviera de Madrid. A estas horas no te puedo contar nada, no por la resaca, simplemente porque escribo esta entrada algunas horas antes. Cruzo los dedos para que haya sido a la altura del músico, rock a lo grande, generosidad e intensidad. Es que el Paul es el puto amo, pero por favor, ¡que no haya defraudado!
Rock. R – O – C – K. Psicodélico para más inri. Hacía mucho que no me daba un buen baño de riffs a lo Hendrix, con guitarras, bajo y batería de verdad. Instrumentos de madera y metal, con arañazos de rabia, pinturas desgastadas y mocos secos entre las cuerdas –este pequeño detalle marca la diferencia entre el rock y el resto, no lo verás nunca en el macbook de un músico indie pop, por meterme con alguien vamos-.
Un día, un disco. 