Uf, mucha ñoñería en este blog últimamente. Muchas cositas lindas, melodías empalagosas, letra impoluta. Vamos, chuchería musical. Hay que volver a lo sucio, a lo ruidoso, a las raíces, las oscuras, las del rock’n’roll. Al sonido de las guitarras blueseras distorsionadas, de la voz rabiosa y de una idea redentora y salvadora del rock. Olé. Da Faq.
No conocía la música de Sébastien Tellier hasta hace poquitos días. En general, no suelo prestarles mucha atención a los artistas que pasan por Eurovisión. Qué quieres que te diga, los motivos para emocionarse con ellos son escasos, si bien la edición de este año nos trajo una excepción -ver este post-. Pero regularmente amigos míos me decían, “te equivocas Fiouck, este es diferente, lo de Eurovisión fue como un error en su currículum, dale una oportunidad porque merece la pena”. Qué pesados con el Tellier. Algunos se hacían el listillo indie, “si quedó en el pelotón de cola es buena señal”. Va a ser que no, este año el combo francés quedó el último del certamen, y nunca hubo una decisión tan certera. Otro añadió, “fíjate, lleva la barba de Conchita Wurst”. Sí, y las gafas negras de Jaruzelski.
Venga se acabó el sacar posts con tono apocalíptico, con This is the End de fondo. Qué más da que el Atlético haya perdido la final, qué más da que Europa se haga hara-kiri cada lustro, porque lo que importa es que Fiouck haya encontrado la canción del verano. No, Georgie Dans no. Una canción típica de este blog, una que no saldrá en la radio ni que verás en los programas de TV. Con un poco de suerte la pillarás en un chiringuito de playa, cerveza helada en mano, ray-ban en el pelo, dándole gracias a dios por una industria textil que ha logrado lo impensable: reducir un poquito más la superficie de tela de los trajes de baño de las chicas.
Lejos de mi la idea de rehacer el partido del sábado. Tuvo el Atleti su momento, concretamente hasta el minuto ocho, luego se equivocó en las dosis de EPO -en eso hay que reconocer la superioridad del Madrid- y no supo mantener la ventaja. Preso del pasado y de una idea nefasta mil veces escrita, de que no se gana sin sufrir, el Atlético mandó hacia el espacio una idea compleja sobre el ideario futbolístico, mientras el Madrid se empleaba en aplicar lo básico. Gilipollez rojiblanca, un trillón de veces compartida en las redes sociales. Por esta regla de tres, perdonó en más de una ocasión a un equipo contrario inexistente. Pero cuando tocó defender, se le fue de las manos –las de Courtois- justo en un minuto que nunca debió de existir –a estas alturas, alguien se cree que se le debió de dar cinco minutos de tiempo adicional al Madrid?-. Al Atlético se le olvidó que en frente, tenía a un equipo lleno de un talento a la altura de los 520 millones de € de presupuesto –hay tres países en la lista del FMI con un PIB inferior-, cuyo origen convendría aclarar de una vez por todas.
Noche de lagrimas o noche de risas? Zumito en silencio sepulcral o zumito rehaciendo el partido con mil detalles sonoros? Café negro negro negro o última copa de champagne? Pan bimbo blandengue o baguette recién sacada del horno? Mermelada de naranja amarga o confitura de fresas dulzona? Ays el fútbol, yo escribo estas líneas y aún quedan doce horas para el partido. Pero tú las lees y… me odias o me quieres un montón. Haberme alineado en uno u otro bando y te lo resolvía en los primeros minutos, matando la tensión con tres trallazos desde mi propio campo. Es que me siento en plena forma después de haber escuchado al disco de hoy. Una verdadera bomba, artillería pesada que llena de vitalidad y pone las cosas en su sitio.
No es Likke, sino Lykke. Claro, un sueco te diría “se escribe como se pronuncia”. Claro. Hasta hoy, siempre que yo mencionaba a esta cantante con hielo en el pelo, estaba mal escrito. Como si de otra se tratara. De todos modos ella está acostumbrada, según dice, su carrera es un gran malentendido. Desde que a un DJ belga, The Magician, se le dio por sacar un remix de I Follow Rivers, mega hit que permaneció una eternidad en los charts dance de Europa, la gente se cree que Lykke Li es una cantante pop entre David el Jeta y la canción del verano, una chica ligera y alegre. Nada más lejos de la realidad.
Ay, sobre gustos y colores, no ha escrito Fiouck. Desde finales de marzo, mi raquítico Facebook ha sido invadido por millones –bueno vale, digamos que algunas- de publicaciones y links hacia vídeos y reseñas sobre un grupo que hasta esta mañana no conocía, Future Islands, pero que tenía apuntado en mi famosa lista “Días de vacas flacas”. Al leer algunos comentarios de fans, entre el éxtasis y el desvanecimiento, algunos de gente con gusto musical exquisito -aunque dándole peligrosamente al indie folk a mi juicio-, me decía “la cosa promete Fiouck, ponte las gafas y el audífono, a por ellos”.
Un día, un disco. 