Imagina por un momento… Bueno no, no lo intentes, ciencia ficción. Bueno a ver, te digo de qué va y tú tratas de imaginarlo. Primero, a la hija de Rodrigo Rato, ex Vicepresidente del Gobierno de Aznar de 2003 a 2004 –callaré el resto, que me tiemblan las manos-, cantando rock. Si no te ha entrado el sofocón, ahora imagina lo siguiente, la hija de Florentino Pérez cantando country. Ah que cuesta hacerse a la idea, ¿verdad?
Vaaaaaale. Pongo a Selah Sue en el blog. Con pocas ganas, medio forzado por una actualidad musical más propia del Desierto de los Tártaros. Estamos de lleno en el periodo de vacas flacas. Parece que las discográficas tienen un convenio distinto, con derecho a ocho semanas de vacaciones. En realidad, que Elvis me pille confesado, están de vacaciones todo el año, malditos vagos agarrados a su silla y sus contratos leoninos.
Hugh Glass se topó con una osa Grizzly a la que seguían dos oseznos juguetones, pero no era Youtube. “A comer”, pensaría ese trampero yankee. Eso mismo se dijo la osa, nefasta coincidencia. 550 kilos de músculos nutridos con miel salvaje frente a 80 kilos alimentados con Jack Daniels. Ganó el Ursus Arctos Horribilis en un plis plas y los tres animales se cebaron con el cuerpo del cazador, dejándole hecho un cristo.
No ha gustado mi post de ayer. No tanto por desviarme de la línea del blog –música, sólo música-, sino por pintar de forma catastrofista el día de mañana. A nadie le gusta escuchar como suena a rebato a lo lejos cuando sólo aspiramos a ser medianamente felices, por muy difícil que nos lo pongan. Pero llevamos algunos lustros acercándonos genéticamente a la avestruz, cuando el bicharraco esconde la cabeza bajo tierra. Tampoco pretendía llamar especialmente la atención, en el fondo nosotros los simples mortales no dejamos de ser meros espectadores y sufridores de lo que se cuece ahí arriba en las altas esferas –“que hagan lo que quieran mientras la cerveza este bien fría”-. Y de verdad no era una llamada a almacenar en casa quintales de pasta, arroz y azúcar, por lo menos no hasta que yo haya hecho mis propias reservas. Juas.
Hoy he roto una tradición vieja de 890 días, según la cual cada nueva entrada es escrita el día anterior, para saltar a las 7h en el blog. Pero ayer me tocó un día largo como un día sin pan –dicho franchute- y volví tarde a casa con toda la miseria del mundo en los hombros –otro dicho franchute-. Con lo cual, tenía las mismas ganas de ponerme delante del ordenador que de colgarme por los testículos encima de un charco repleto de cucarachas gigantes –dicho Fiouckesco-.
En el fondo yo no sé hablar de música. Sonidos, sonoridad, acordes, movimientos, variaciones, partituras, estilos, inspiraciones, influencias, influenciados… si muchas veces hasta me cuesta reconocer los instrumentos, sobre todo cuando se trata de decir si es uno de verdad o su versión Macbook. Hay gente que ha nacido para ello, como SrHelvetica en su blog The Songs We Love, es capaz de disecar hasta la extenuación -bueno, yo me moriría- una única canción, en un ejercicio bi semanal que se queda a muy lejos de mi alcance.
Tú ya estás de vacaciones. No mientas, lo sé. Lo dulçón de la crema olor coco no llega hasta aquí, pero lo veo en las visitas al blog. La semana pasada te metías con el cepillo de dientes en mano, ahora lo haces a mediodía, ni duchado. Pedazo de vago, en tu tumbona despatarrado. Espero que haya un montón de niños berreando y de macarras con bazofia musical a la sombra de su Seat León. Ja, un poco de justicia para los idiotas que nos hemos quedado.
Un día, un disco. 