He pactado con el diablo. Bueno, la diabla, vestida de la City. No me chilles, pero hoy, de verdad, no tenía tiempo de redactar nada, así que he llegado a un acuerdo: lo ha escrito por mi una amiga, a cambio de que hable aquí de su iniciativa empresarial. Sé lo que vas a decir, con lo que he sido…
¡Milagro!
Vosotros iréis a misa al final del post, yo me tomaré el zumito -con champagne, para celebrarlo-, porque esto se llama un milagro. Llevaba… cuánto… ¿años?, muchos años, tarareando una canción que no había forma de localizar. Lo peor era por la noche, cuando me desvelaba y de repente irrumpía el estribillo maléfico.
El drakkar vikingo de los hombrecitos verdes de Spotify tiene vías de agua. Las pérdidas del ejercicio 2014 han triplicado las del año anterior, para establecerse en más de 160 millones de euros. La plataforma de streaming musical tiene siete años; a esa edad en internet, ya eres un jubilado del Imserso al que le habría tocado el sueldo Nescafé vitalicio. Spotify no; y posiblemente ningún competidor directo.
He vuelto a fumar. Llevaba once años escapando del mayor genocidio legal jamás perpetrado por una industria, pero ha podido conmigo el limbo en el que se encuentra la licencia que solicitamos con mis socios hace ¡¡trece meses!! para poder lanzar el negocio que llevamos casi dos años preparando. La tensión creada por la espera ha vencido mi juramento de no volver a caer nunca. De momento poquito, pero todos los ex fumadores sabemos lo que vale decir esto. Cero patato.
Como suelo decir, los lectores más jóvenes del blog no se acordarán –en el fondo ni sé si los hay, salvo mi hija si se levanta a una hora digna-, pero hubo una época en la que había un único proveedor para los servicios más básicos, que aplicaban tan panchos unas tarifas de escándalo. Derribar los monopolios fue uno de los grandes logros de la Unión Europea –ese es mi lado militante-.
Con todo esto, se me olvidó celebrar dignamente la entrada #800. Fue la semana pasada y con tanto entusiasmo –ya sabes-, se me pasó. Los menos crédulos dirán que ha sido un truco para no tener que encontrar a un artista relacionado con mi grupo fetiche para la ocasión. Los que han aterrizado aquí hace poco no lo saben, pero el blog se rige por una regla idiota –una más- que estipula que cada centenar, se ha de destripar a una banda emanada o relacionada con los Sex Pistols o uno de sus miembros.
Miguel + Las Mecánicas, o cómo hacer ropa nueva de trapo viejo. Cambiar de vestuario -80’s vs 70’s- para regalar la música de siempre: un pop pelín empalagoso mezclado con easy listening, idóneo para autopistas. No olvidar poner la sordina para no molestar, no vaya a ser que el consumidor mire para otro lado –léase Duran Duran, Tears for Fears, Spandau Ballet o Aztec Camera por ejemplo-.
Un día, un disco. 