Donovan dejó la escena pop folk como entró, con sus mallas verdes y su túnica flower power, mitad trovador a lo Robin Hood mitad bardo descendiente de Asegurancetúrix. Le fulminó el hard rock y el punk rock de finales de los 70’s, ensañándose ambos géneros con el último de los hippies y su música melosa.
Pues ya he ido. A ver a los Minions digo. Soy fan incondicional de estos vivarachos bichos. Es gozoso verles repartirse soplamocos y cariñitos, usando un lenguaje mitad infantil mitad esperanto, siempre en busca de un villano que seguir o una banana que zampar. Un derroche de ocurrencias geniales y escenas hilarantes que les hace irresistibles. Coge a tu nieto y tu abuelo de la mano y corre a verles, son 80 minutos de carcajadas sanas.
Al rememorar cosas del pasado, uno corre el peligro de convertirse en viejo gruñón incapaz de adaptarse a los nuevos tiempos. Sin embargo, es grande la tentación de comparar las épocas, para llegar a la conclusión de que en algunos aspectos hemos perdido lo bueno. Mira las series TV, por muy buenas que sean las de hoy, no tienen la magia, la inocencia ni la frescura de las de los 60/70.
Leía hoy en un medio de tirada nacional un artículo –muy bueno por cierto, cómo mola cobrar por escribir estas reseñas, yo también quiero- acerca de los cincuenta años que cumple I Can’t Get No Satisfaction, de los Rolling Stones. Un día hablaré de ellos, arrodillado ante los p… amos, aunque hayan cometido cosas miserables, pero lo haré cuando tenga un día entero para pensarme bien cómo contarlo.
Madrid, sábado 6 de junio. 33 grados a la sombra. No ha llovido desde el pasado 26 de abril. Algunos se lamentarán, yo me alegro. Como no podemos hacer nada para remediarlo, pues a disfrutar. Lluvia y sol, tan reunidos en el ciclo de la vida, tan antagónicos en el de mi estado anímico. Lluvia, que te den. Pumpa, la que he dicho. Pero piénsalo, te imaginas la playa de Ipanema bajo la lluvia, con chicas con chubasquero en lugar de estos bikinis de infarto? Puaj.
En 2006, por motivos de negocio, tuve que ir a Buenos Aires. Un viaje relámpago, como se ven en algunas películas americanas donde altos ejecutivos recorren 20.000 kms en avión sin despeinarse y tan frescos. Yo volví reventado y tardé una semana en reponerme, y eso que soy de más al norte que Bilbao, para que veas. Veintidós horas de vuelo para pasar allí treinta y seis, de las que dos noches muy cortas. Relámpago lo que se dice relámpago… más bien idiota –el calificativo me pega, a que sí-.
Hace muchos años, me contaron un chiste idiota –en esta expresión secular, idiota quiere decir que es sumamente divertido pero shhhh, que no se entere nadie de que te has muerto de risa-, que decía lo siguiente: “¿Has visto los últimos zapatos que se ha comprado Dolly Parton? ¿No? ¡Pues ella tampoco!”. La gracia radicaba en que el abundante pecho con el que la naturaleza le había dotado le impedía ver sus pies. Juas. ¡A que es idiota el chiste!
Un día, un disco. 