Hacía mucho que no le prestaba atención al doodle de google del día. De tanto cambiarlo al final se hace invisible. Pero hoy me cogieron de la mano para que pudiera ver la animación, divertida. De paso me interesé por el músico que salía en ella.
Como suelo decir, los lectores más jóvenes del blog no se acordarán –en el fondo ni sé si los hay, salvo mi hija si se levanta a una hora digna-, pero hubo una época en la que había un único proveedor para los servicios más básicos, que aplicaban tan panchos unas tarifas de escándalo. Derribar los monopolios fue uno de los grandes logros de la Unión Europea –ese es mi lado militante-.
Hoy es el día de la madre. Lo digo para que no te olvides, no tanto de hacer cola en la floristería –seguro que eres un buen hijo, ¿verdad?-, sino de pasar primero por el cajero, con la cartera cargada a tope de tarjetas de crédito, débito, prepago y demás modalidades de pago. Porque hoy, como por arte de magia, los ramos cuestan el triple. Y no valen las artificiales, ¿o quieres que te mire mal? Pero qué no haríamos para su madre…
Hoy –por ayer- es el Día Internacional de los Trabajadores. Seguro que no te acuerdas de por qué estuviste babeando feliz en la cama hasta una hora indigna. Fiouckipedia te lo recuerda: se celebra el día de los Mártires de Chicago, en honor a los participantes de una huelga –iniciada el uno de mayo de 1886- en la que se reivindicaba la jornada laboral de ocho horas. El día tres, se originó una batalla campal entre manifestantes y anti-concentración que la policía detuvo en seco. Na, poca cosa, seis trabajadores muertos y decenas de heridos.
En los US de vez en cuando se levantan voces en contra del rap sucio. El rap que se nutre de la violencia callejera y la regurgita en versos de dos duros. El rap que sólo funciona a golpe de talonario –las extras de pecho abundante que salen en los videoclips cuestan una barbaridad-. Pero ya que hablamos de un circo, apostaría una copita de rueda a que lo que pretenden estas voces es justo lo contrario, fomentar la veneración por lo violento, machista y ordinario de los raperos.
En mi cuenta de Facebook, que no pasa de 30 contactos –me aburre sobremanera la cosa-, tengo un seguidor –¿o esto es de Twitter? nomentero- al que ni conozco. No recuerdo cómo se coló, pero ahí está desde hace tiempo, hablando en mi muro en catalán la mayor parte del tiempo, por lo que, y dale, nomentero.
En 1964, Dean Martin, sub dios de los crooners, ya llevaba siete años sin colocar una de sus canciones en lo más alto de las listas de ventas. Entre el declive anunciado de un género que ya no hacía palpitar tantos corazones femeninos y la “british invasion” que hacía estragos, el cantante italo americano se sentía incomprendido. Como fuera de lugar, cuando tenía asumido que el lugar era suyo.
Un día, un disco. 