¡Milagro!
Vosotros iréis a misa al final del post, yo me tomaré el zumito -con champagne, para celebrarlo-, porque esto se llama un milagro. Llevaba… cuánto… ¿años?, muchos años, tarareando una canción que no había forma de localizar. Lo peor era por la noche, cuando me desvelaba y de repente irrumpía el estribillo maléfico.
Esta mañana mientras tomaba mi café al sol, pude observar el curioso comportamiento de un insecto volador caminando por la mesilla. Cada pocos segundos se ponía boca abajo, estiraba las alas al máximo y, eso creo haber visto, también las patas, ofreciendo su recto a los dardos del sol –suponiendo que lo tenía donde impera cierta lógica biológica-. Luego se ponía de nuevo sobre sus patas, caminaba pocos centímetros, y otra vez, cual ruso ebrio en la calle. Le di un capirotazo antes de que se diera un baño en mi café.
Hace muchos años, me contaron un chiste idiota –en esta expresión secular, idiota quiere decir que es sumamente divertido pero shhhh, que no se entere nadie de que te has muerto de risa-, que decía lo siguiente: “¿Has visto los últimos zapatos que se ha comprado Dolly Parton? ¿No? ¡Pues ella tampoco!”. La gracia radicaba en que el abundante pecho con el que la naturaleza le había dotado le impedía ver sus pies. Juas. ¡A que es idiota el chiste!
¿Quién es Henry Mancini? Tú sí que sabes, porque lees este blog y eres el Carlos Sobera de la música. Pero baja a la calle y haz la siguiente prueba: coge a un grupo de chavales y pregúntales lo siguiente: “si sabéis decirme quien es Henry Mancini, os invito a una horchata”. Primero se mofarán, y con razón, la última vez que alguien se bebió una horchata en España los teléfonos tenían un cable que desaparecía en el muro y no tenían teclado sino una curiosa rueda sin botón I Like.
Ayer se celebró el centenario del nacimiento de Edith Piaf. Hace dos años fue el de Charles Trenet. Dentro de seis le tocará el turno a Yves Montand y Georges Brassens. Faltan nueve para que se haga lo propio con Aznavour, aunque en su caso queda una posibilidad de que le quede un soplo de vida para sus cien velas, ¡para eso vende sus entradas a un mínimo de 65 euros!. Y dentro de catorce años, los medios celebrarán el de Jacques Brel.
En noviembre de 1986, se armó la gorda en la Asamblea Nacional francesa. Aquel día, en pleno debate alborotado sobre la reforma del código de nacionalidad, el Ministro de Cultura francés, Jack Lang, socialista de salón para quien se acunó la expresión Gauche Caviar –izquierda caviar-, tuvo la buena idea de regalar un 45t a cada diputado. La sorpresa se convirtió en escandalo cuando los representantes de la derecha católica descubrieron qué canción sonaba en la cara A.
Lisa Gerrard nació en 1961 en Melbourne, Australia. Hija de padres irlandeses, vivió toda su juventud en el barrio de los inmigrantes chinos, italianos, turcos, griegos y árabes. Toda su educación musical se la debe a mil sonidos que salían por mil ventanas abiertas de vecinos procedentes de todos los rincones del mundo. Adolescente en plena ola punk –más bien un tsunami, para que llegara una ola hasta las costas australianas-, abrazó la causa de Rotten y Strummer cual chaval madridista porque sí que se hace del Atleti cuando ve la luz.
Un día, un disco. 