Archivo del Autor: fiouck

Boston – Boston

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Hay una etapa de la adolescencia en la que vas a todas partes arrastrando pies y alma por ser incapaz de decidir qué maldita carrera vas a elegir. No es que te preocupe tu futuro –te parece mucho más importante la notoria falta de interés de la nueva vecina por tu persona-, es solo que te gustaría que tus angustiados padres dejaran de cargar esta presión encima de tus endebles hombros. A mi me pasó, pero lo resolví con toda la sabiduría de un Tomate espabilado: me puse el listón tan alto que no me quedó otra que pasar de estudiar ninguna carrera.

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Harry Belafonte – Calypso

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Un niño, visiblemente preocupado, le pregunta a su abuela: “Abuela, ¿qué le pasa a un niño pequeño cuando se muere?”. La abuela le pasa delicadamente la mano en el pelo y le dice: “Pues… se convierte en ángel”. El niño parece tranquilizarse, hace que se vaya pero finalmente vuelve a la carga: “Y cuando se mueren los niños negros, ¿qué les pasa?«. La abuela le sonríe, suspirando ante tanta inocencia, y le contesta: “Se convierten en moscas.”

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Double – The Captain Of Her Heart

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Oye, si no te importa, vamos a hacer como si yo también tuviera derecho a tocarme las narices en el mar, que me siento idiota por haberme quedado en Madrid. Porque viendo la pereza inaudita que me daba buscar a un artista para la entrada de hoy, no te quiero contar lo que me está contando subir sus canciones y redactar el post. Así que será cortito.

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Coolio – Gangster’s Paradise

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La 1h45 de la madrugada. Como que el blog sucks. Te dejo con una cosita –un cositón, un cositazo, realmente una enormidad-, una canción que me/te/nos/os/les gusta a casi todos, Gangster’s Paradise. De estos temas rap pegadizos que llevamos tarareando desde hace veinte años -¡20!-.

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Lord Huron – Lonesome Dreams

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Y una de barba, una. Con el sombrero de Indiana Jones, el cigarro de Corto Maltese, y Rocinante –o Jolly Jumper, para seguir con la imaginería cómic- paciendo plácidamente bajo la luna, en medio de las grandes llanuras americanas, Lord Huron velando por la serenidad del momento, imaginando una nueva melodía cósmica para un próximo álbum, necesariamente hermoso y lírico.

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Maestro – Mountains Of Madness

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Ayer, por motivos ajenos a mi legendaria capacidad a organizar mi tiempo –no sé por qué te ríes-, tuve que hacer tiempo en una zona de Madrid a la que hacía años que no iba sin rumbo particular, con el cartel de turista distraído colgando: Puerta del Sol y Plaza Santa Ana, destinos céntricos y turísticos a más no poder –la caña en terraza a tres euros te lo recuerda constantemente-. ¿y qué he visto?

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Dusty Springfield – The Look Of Love

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Bendita época que los años sesenta, tan ligeritos y despreocupados. ¿Lo dudas? Velo así: ¿conoces otra década en la que podías ir a un concierto de una cantante llamada Prado Primaveral Polvoriento sin que te entre la risa tonta, pudiendo incluso publicarlo en tu muro sin que se mofen de ti –quiero decir, tu muro de casa, con spray, visto que los futuros progenitores de Zuckerberg ni tenían edad de hacer ñaka ñaka, chucu chucu o dunga dunga-. En tu barrio no te miraban mal, seguías siendo un tipo normal, fan de Dusty Springfield. ¡Qué iban a decir los vecinos, si en el tabique del salón tenían una pintada con Petula Clark!

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