Cuando llegues al segundo 43 (0’43») de New Noise, el tema estelar –es un decir- de la banda sueca Refused, más te vale no estar afeitándote, sea barba o ticket de metro, porque seguro que no te va a gustar ir al tajo con tajo. [no sé tú, pero para un franchute poco exigente como yo hoy, “al tajo con tajo” mola; además hace olvidar la expresión anterior, más dudosa si cabe, la del ticket de metro].
En 2012, los músicos que luego formarían la banda Songhoy Blues, de Mali, huyeron del norte del país después de que la región quedara invadida por unos yihadistas borrachos perdidos –digo yo, si no cómo explicar la conducta irracional de estos barbudos-, que entre otras manías persecutorias –por llamarlo suavecito, que estoy un poco plof-, prohibieron cualquier actividad musical. Borraron la M Ú S I C A de un chasquido.
Hay una etapa de la adolescencia en la que vas a todas partes arrastrando pies y alma por ser incapaz de decidir qué maldita carrera vas a elegir. No es que te preocupe tu futuro –te parece mucho más importante la notoria falta de interés de la nueva vecina por tu persona-, es solo que te gustaría que tus angustiados padres dejaran de cargar esta presión encima de tus endebles hombros. A mi me pasó, pero lo resolví con toda la sabiduría de un Tomate espabilado: me puse el listón tan alto que no me quedó otra que pasar de estudiar ninguna carrera.
Un niño, visiblemente preocupado, le pregunta a su abuela: “Abuela, ¿qué le pasa a un niño pequeño cuando se muere?”. La abuela le pasa delicadamente la mano en el pelo y le dice: “Pues… se convierte en ángel”. El niño parece tranquilizarse, hace que se vaya pero finalmente vuelve a la carga: “Y cuando se mueren los niños negros, ¿qué les pasa?«. La abuela le sonríe, suspirando ante tanta inocencia, y le contesta: “Se convierten en moscas.”
Oye, si no te importa, vamos a hacer como si yo también tuviera derecho a tocarme las narices en el mar, que me siento idiota por haberme quedado en Madrid. Porque viendo la pereza inaudita que me daba buscar a un artista para la entrada de hoy, no te quiero contar lo que me está contando subir sus canciones y redactar el post. Así que será cortito.
La 1h45 de la madrugada. Como que el blog sucks. Te dejo con una cosita –un cositón, un cositazo, realmente una enormidad-, una canción que me/te/nos/os/les gusta a casi todos, Gangster’s Paradise. De estos temas rap pegadizos que llevamos tarareando desde hace veinte años -¡20!-.
Y una de barba, una. Con el sombrero de Indiana Jones, el cigarro de Corto Maltese, y Rocinante –o Jolly Jumper, para seguir con la imaginería cómic- paciendo plácidamente bajo la luna, en medio de las grandes llanuras americanas, Lord Huron velando por la serenidad del momento, imaginando una nueva melodía cósmica para un próximo álbum, necesariamente hermoso y lírico.
Un día, un disco. 