Creo que ya sé por qué me perdí por completo la trayectoria de Lenny Kravitz. Por decirlo pronto y sin tapujos, no recuerdo haber escuchado nunca a este señor, quitando las veces que le escucharía por casualidad por ahí. Y creo que ya sé por qué. Consultando mis fuentes habituales, se ve que no es amigo de los medios, que desde el principio han tachado su música de falta de originalidad y de conformarse con copiar a sus maestros, Hendrix y Lennon.
Alguien que reconoce estar influenciado por King Krule, aquel genial chavalín inglés, pelirrojo y tez blanca, que sacó el disco de rock UK más personal de 2013, no puede ser ni mala persona ni mal músico, y sólo me puede gustar. Bien es cierto que la relación transitiva en la música no siempre chuta. Por ejemplo, me gusta mi banquera por su inusitada celeridad en sus respuestas, y a mi banquera le gusta mucho Katy Perry, pues… va a ser que no. Pero en el caso concreto de hoy, funciona.
Hacía mucho mucho que no ofrecía un álbum entero con el post. Un Día Un Disco es mentira, como mucho cuatro o cinco canciones, muchas veces una sola. De todos modos escucháis poco lo que subo -¡vagos, no sabéis lo que os perdeís!-, por qué me voy a molestar, ¿eh? Pero esta mañana redescubrí un viejo disco y me ha hecho ilusión, mucha más que cuando sonaba en casa hace quince años. La música perfecta para un domingo soleado y cálido. Ya, sé que tú lees esto el lunes, pero te propongo una cosa: ¿por qué no haces el idiota como en estos anuncios cutres en los que de repente todos los de una oficina se ponen a bailar en sus mesas? Mola, manda el vídeo.
Tres artículos y tres comparaciones casi idénticas: “…la nueva Karen Carpenter…”, “Karen Carpenter resucitada…”, “…estás escuchando a Karen Carpenter”. Cuando no sabes WTF es Karen Carpenter, difícil hacerse a una idea de quién o cómo es Rumer.
Buscando leer algo sobre The Commodores, me encontré con la página wiki de Commodore International, un trozito de mi juventud y uno de los eslabones imprescindibles en el desarrollo de la informática doméstica como la usamos hoy, partiendo prácticamente de nada en los años 70, a base de chispas de genio y un olfato tremendo. Pet 2001, Vic-20, Commodore 64 y 128, Amiga (para la comercialización), buf, cuantas maravillas con las que movías personajes cuya cabeza cabía en un pixel.
Cuando Anita Baker era pequeña, sus padres adoptivos –fue abandonada por sus progenitores con tan sólo dos años- solían pasearla en Navidad a orillas del lago Saint-Clair, por el barrio de los adinerados habitantes de Detroit. Miraban los grandes chalés impolutos con acceso directo al lago, posiblemente con muecas de envidia y resignación, antes de volver a su piso humilde de las afueras. ¿Se juraría Anita Baker que un día ella también viviría en uno de estos casoplones?
Fue a finales de septiembre de 2012. Me querían llevar a un concierto de “no temes Fiouck, es música soul, vas a flipar”. La verdad es que no sabía muy bien qué acepción darle a este último verbo, y pensaba, “si digo que sí, seguro que dentro de menos de un año me lleva a un concierto de flamenco”. Pum pa, no falló, aunque esa es otra historia, contada en esta entrada sobre el pianista David Dorantes, que tuve la suerte de ver en el homenaje a Enrique Morente hace un año.
Un día, un disco. 