Y una de barba, una. Con el sombrero de Indiana Jones, el cigarro de Corto Maltese, y Rocinante –o Jolly Jumper, para seguir con la imaginería cómic- paciendo plácidamente bajo la luna, en medio de las grandes llanuras americanas, Lord Huron velando por la serenidad del momento, imaginando una nueva melodía cósmica para un próximo álbum, necesariamente hermoso y lírico.
Cuando Carole King no publica álbumes, se casa y se divorcia. Su actividad favorita por lo visto, ya van cuatro veces. Y si no suma una quinta vez que no sea por su edad (73 años), porque sigue sumamente atractiva. Lo que es nacer con buena estrella. La suya será Sirio, la más brillante en el cielo terrestre –claro, después del Sol-.
Lia Ices publicó su tercer disco en septiembre del año pasado, llamado simplemente Ices. Cuando le tocó abrirse un poco para la promoción del álbum, lo ilustró de la siguiente manera: Ices es la celebración del vuelo y la ligereza, la convicción de que uno puede dejar la tierra, que si te sientas en el ala de un avión, vas a llegar a lugares reales en pleno sueño, que vas a vivir experiencias fuera del cuerpo, volar alto y perderte en otra persona.
Realmente es el #754, pero los delirios griposos han perturbado el recuento y me han hecho saltar las normas del blog, según las cuales cada cuarta parte recorrida es merecedora de una pequeña celebración: bacanales con alcohol y lujuria durante tres días seguidos, incluso a veces con vírgenes para sacrificar en el altar del rock’n’roll.
Muchas veces –un día cada tres años son muchas veces, teniendo en cuenta que nunca compré sus discos, quitando un cassette single con Talkin’ About The Revolution, algunos años antes de llegar a España- me pregunto: ¿qué habrá sido de Tracy Chapman? Y yo qué sé, listillo, si pregunto es que no tengo la respuesta. No vale contestar “listillo tú, haz un post sobre ella y ya sabrás, y de paso nosotros también”. Me lo apunto, para días secos, pero hoy resulta que he dado con su sucesora, y hoy prefiero ser locomotora antes que camión escoba.
En busca del roscón perdido. Esta mañana (por ayer) salí a la calle “temprano” para comprar un roscón. Así tengo tiempo de localizar el muñequito sorpresa, con escáner, sónar, microscopio de efecto túnel y si queda alguna duda sobre su posible paradero, con el de fuerza atómica, que a este no se le engaña, ni un futbolista italiano, para que veas. Pero al llegar a casa se me había olvidado el asunto, por dos motivos y una pregunta.
Jen Cloher es la pareja sentimental de Courtney Barnett. Es decir, para los que aterrizan hoy y se han saltado el post de ayer, también es australiana y como tal, sujeta a la ira del Tomate. Que no teme ella, ya se me ha pasado la mala leche. Pobre Courtney, tan tan fea no es y no son veinte los kilos que le sobran, como mucho diecisiete. Además de verdad, su música es brillante. ¿La culpa la tienen los canguros y esos saltos despreocupados y enojosos que dan? Pobres, en el fondo son buena gente también, aunque pinta abellacada sí que tienen.
Un día, un disco. 