Archivo de la categoría: 70’s

Silbidos

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Esta mañana, como cada mañana –y algunas tardes también, de joven- desde los últimos 18.600 días aproximadamente, me puse a silbar mientras me duchaba. No recuerdo el tema, eso es lo de menos. Suele ser una plasta de canción, de estas que horrorizan y que no te explicas qué c… hacen saliendo de tu boca. Eso sí, silbaba bajito, no vaya a ser que me oigan. Leí una vez que si los hombres suelen silbar en la ducha, es porque nos agrada el sonido que produce la reverberación del mismo en un espacio tan estrecho. Tontería, si silbamos en la ducha es porque estamos a solas y nadie se va a avergonzar de lo mal que lo hacemos. Eso por regla general, porque a algunos les sale bastante bien la cosa.

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Happy Birthday

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Tranquilo, esto no es Radio Fiouck, con dedicatorias de 10 a 11. Aquí no se pide, se sugiere. Y hoy, la fecha me sugiere que dedique la entrada del día a felicitarle su cumpleaños a una lectora un poco especial. Ella recorre este blog incansablemente desde el post #1, y ya van 587. Aguanta estoica las idioteces diarias y mi dudoso sentido del humor. A veces, viste falda, blusa y gafas de pasta para darme en los dedos con su regla de metal, por el uso fantasioso que hago de la gramática española -después de veintidós años en España, tengo que asumir que nunca hablaré del todo perfecto-. Y de vez en cuando amenaza con pegarme con una guitarra española como siga dándole tanto protagonismo a la música punk rock. Demasiados Sex Pistols y otros descerebrados punk, suspira, resignada… Cuanta paciencia tengo tiene…

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Liza Minnelli – New York New York

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Ayer al escribir la entrada sobre Dionne Warwick, estuve pensando en estas canciones que, muchas veces, atribuimos por error a un cantante que no es. Porque tenía más fama, o porque su discográfica hacía mejor su trabajo de promoción, o simplemente porque la interpretaba mejor. Eso le pasó a I Say A Little Prayer, de Dionne Warwick, que quedará para la posteridad como una de las grandes canciones de Aretha Franklin. Pero el caso más flagrante de apropiación casi indebida es el de New York New York. Sinatra no fue del todo elegante al borrar del mapa a su amiga Liza Minnelli.

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Mungo Jerry – In The Summertime

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Fiouck’s Summer Series #26.

Treinta y seis grados nos esperan hoy en Madrid. Desde cuándo no llueve por aquí? Parece que fue hace meses. ¿No sería el día de aquel brutal granizo que me reventó los pufs de la terraza? De todos modos no seré yo quien se queje de la falta de agua, soy de Valpincia, no de Bezoya. De Belondrade & Lurton, no de Lanjaron. De Guitian, no de Evian. De Marqués de Vargas, no de Solan de Cabras. De Barón de Chirel, no de Vittel. Oooooh qué bueno Fiouck, you are the milk –Puleva semidesnatada ecológica-.

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Ram Jam – Black Betty

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Fiouck’s Summer Series #20.

Back to the tajo. Puaj. Como suelo decir, tenía menos ganas de volver que de frotarme el bajo vientre con ramas de acebo. De tanto usar esta expresión, digo yo que un día tendré que probar la cosa. Igual conviene volver de vacaciones y callar. Post #559. Quedan 441. Poquita cosa ¿verdad? Mamaaaa, quiero mi mamaaaa…

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Gerry Rafferty – Baker Street

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Fiouck’s Summer Series #16.

Lo admito, soy bastante blandete con cierto cine. Las escenas de violencia, cuando rozan el sadismo, pueden conmigo. Me revuelven el estómago y suelo mirar para otro lado. En Reservoir Dogs hay una escena así, en la que Mister Blonde –Michael Madsen- se ensaña con un joven policía maniatado a una silla. Saca un cuchillo de afeitar de una de sus botas, enchufa la radio y empieza a dar unos pasitos de baile, ligerito y ridículo, frente a su victima. De repente se abalanza sobre el policía, le sujeta la cabeza y le corta lentamente la oreja derecha con el cuchillo. Menos mal, la cámara hace como yo, mira hacia el fondo de la nave, dejándonos respirar hondo con la canción de la radio, Stuck In The Middle With You.

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