Pues hoy toca votar. Tú que puedes. Porque a mi, cada vez que hay comicios, me relegan a la zona gris de los ciudadanos de segunda. Como franchute, sólo me dejan votar por la alcaldía. Ni las autonómicas, ni mucho menos las generales. Después de veintidós años aquí, me parece absurdo y me pone de mal humor. Esto algún día tendrá que cambiar.
Tomate asténico. El típico día en el que me encuentro con cero gana de redactar la entrada que estás leyendo y encima con una pequeñísima ventana de tiempo si no quiero estar de noche frente al Mac. Como no quería perder ni un minuto eligiendo al artista del día, me decidí por el primero que me encontré por ahí. Bien ahí Fiouck, dije. Era sin contar con lo liso del músico en cuestión.
Me aburro sobremanera conduciendo, sobre todo cuando hay semáforos en rojo o atascos. Estar parado cuando podría ir a 180 por la M30 –na, es broma, en el Imserso nos dan clases de ciudadanía ejemplar-, me parece el antepenúltimo peldaño más bajo en la escala del desarrollo humano. En el último, están mis queridos barbudos, que se disponen a cebarse con Palmira.
He pactado con el diablo. Bueno, la diabla, vestida de la City. No me chilles, pero hoy, de verdad, no tenía tiempo de redactar nada, así que he llegado a un acuerdo: lo ha escrito por mi una amiga, a cambio de que hable aquí de su iniciativa empresarial. Sé lo que vas a decir, con lo que he sido…
Hoy –para una vez que me anticipo y no tenga que añadir “por ayer”, clap clap clap-, es el día sin música. Po vaya.
No es que se me hayan acabado las ideas para alimentar el blog, sino que a los consumidores –como yo, aunque es cierto que no he comprado mi vinilo mensual en bastante tiempo tal como me había marcado, aunque compenso yendo a muchos conciertos-, se nos acaba la paciencia.
Los hay que hacen música para hacer dinero (muchos), otros para llamar a la revolución (pocos), y demasiados porque se creen buenos. Muchas para enseñar el culo, otros porque no les ha ido bien en el cole. Algunos entran al azar, otros por la puerta de atrás, y los hay que se dan una leche desafortunada después de subirse por la ventana. Algunos dirán haberse hecho músico para pillar sexo, pocos reconocerán que las fans ya no son lo que eran. Torres, ella, quiere exorcizar su pasado de hija adoptada.
En 2006, por motivos de negocio, tuve que ir a Buenos Aires. Un viaje relámpago, como se ven en algunas películas americanas donde altos ejecutivos recorren 20.000 kms en avión sin despeinarse y tan frescos. Yo volví reventado y tardé una semana en reponerme, y eso que soy de más al norte que Bilbao, para que veas. Veintidós horas de vuelo para pasar allí treinta y seis, de las que dos noches muy cortas. Relámpago lo que se dice relámpago… más bien idiota –el calificativo me pega, a que sí-.
Un día, un disco. 