Tengo una tremenda herida en el dedo mayor de la mano izquierda. Mide no menos de cuatro milímetros de largo, cinco después de la ducha. Horrible, sufro lo indecible. ¿Te cuento cómo pasó? Siéntate y escucha.
Fantasma – Eye Of The Sun
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Archivo por meses: febrero 2015
Dan Deacon – Gliss Riffer
Luego te quejarás, pero parece que lees este blog cuando en el fondo no es de tu agrado la música disecada aquí. Algunos dirán maltratada, más que disecada, viendo como mi bisturí parece una sierra oxidada. Cierto, yo no soy cirujano, más bien el temible payaso a lo Stephen King, que te viene a distraer durante la convalecencia. Sin embargo eso necesitas, distracción para volver a la vida. Imagina que al despertar lo primero que escuches fuera Miley Cyrus, por dios, golpe bajo de las autoridades supremas.
Vinila Von Bismark – Krakovia
En casa no hay rastro de objeto con “firma”. No tengo cromo de Cruyff con autógrafo, ni entrada para un concierto de The Cure firmado por el gordinflón de Robert Smith, ni libro de Dan Simmons con una pequeña reseña “Para Fiouck, el Tomate cretino”, ni localidad para el pre-estreno de Alien con unas palabras escritas de Sigourney Weaver “To Fiouck, stupid Tomato”. Lo que sí tengo, son las tetas de Vinila Von Bismark.
Imelda May – Tribal
El otro día se enteró un amigo mío de París que llevo dos años alimentando este blog a diario. Como él no habla español, quitando la frase “una ración de jamón y un vino rojo por favor” -ya, en francés hablamos de vin rouge-, no se lo había comentado nunca, total… ¿para qué?. Después de echarle un vistazo y decirme que para él bien podía haber sido escrito en sanscrito, me preguntó: “¿qué te aporta?”. Como era vía whatsapp, tenía tiempo de pensar mi respuesta. Aún así, no supe qué decirle. Sinceramente no lo sé.
Superfood – Don’t Say That
Mira si el Tomate es buena gente. Mierda noche, día complicadillo, ganas a media asta y qué hace el Tomate? Te regala alegría. ¿Qué dices? ¿Que antes quieres escuchar? A Caballo regalado no se le mira el diente.
The Shadows – Apache
Si un día te preguntan cuál fue el single más vendido en Inglaterra en la década de los 60’s, tu primer reflejo será pensar en los cuatro sosos de Liverpool. Cuando te digan que nanai, pensarás en los Rolling Stones. Cuando te digan que nanai, soltarás Dios Elvis The Pelvis. Cuando te digan que nanai, pensarás durante un momento en pegarle un pequeño soplamocos al que siempre dice nanai, antes de decir Dylan. Nanai. The Who. Nanai. The Kinks. Nanai. The Beach Boys. Nanai. The Doors. Nanai. The Byrds. Nanai. The Animals. Nanai. The Yarbirds. Nanai. Leonard Cohen. Nanai. The Band. Nanai. Neil Young. Nanai. The Small Faces. Nanai. King Crimson. Nanai. Them. Nanai. Roy Orbison. Nanai. Al final te echarás a llorar y pedirás clemencia.
La Polla Records – No Somos Nada
Ayer me acordé de una anécdota divertidísima que me contó hace años una profesora de la Alliance Française, una de las escuelas oficiales para aprender el francés en el extranjero. Ella era una excepción dentro del grupo de profesores ya que enseñaba el español a franceses que acababan de aterrizar en Madrid. Un día se le acercó una de sus alumnas, una cuarentona gala estirada –pleonasmo, juas-, que le relató que el día anterior en una farmacia le habían mirado con los ojos como plato. La profesora le pidió que le contara exactamente qué burrada había soltado para eventualmente corregir el fallo gramatical. Esto es lo que le había dicho esta señora a la farmacéutica, con un acento franchute muy marcado: “Quiero una crema para mi hijo porque le pica la polla”.
Un día, un disco. 