Hace poco, en un medio muy serio, leía los resultados de una investigación sociológica realizada por la famosa consultoría “Un Par De Soplamocos, Inc.”; venía a decir, y me lo creo, que los hombres pasamos mejor la aspiradora el sábado por la mañana si la música que acompaña es fresca, juvenil y energizante. Y añadía que el rendimiento del aparato as/espirador tiende a mejorar si encima la música en cuestión es española. Como Mourn, jatetú.
Hace casi tres años ya –el once de febrero de 2012-, fallecía Whitney Houston, con el cuerpo hasta arriba de harina de trigo, leche de soja y hierbabuena. Al día siguiente se apresuraron un montón de petardas bling bling en lamentar «una pérdida irreparable para la música popular» y saludar «la más grande de todas«, guardando todas para sí un «y una m…, la mejor soy yo«.
El pasado jueves 15 de enero moría Kim Fowley, de un enésimo cáncer. Esta leyenda megalómana del rock’n’roll que nadie conocía o casi ya había vencido a uno de la próstata, otro de la piel y un tercero de la vejiga. También había pasado por nueve neumonías y dos crisis de polio. Un par de años antes declaraba en una entrevista: «la muerte es mi próximo proyecto a largo plazo«. Probablemente el precio a pagar por haberlo probado todo desde los primeros años del psicodelismo.
Muchas veces –un día cada tres años son muchas veces, teniendo en cuenta que nunca compré sus discos, quitando un cassette single con Talkin’ About The Revolution, algunos años antes de llegar a España- me pregunto: ¿qué habrá sido de Tracy Chapman? Y yo qué sé, listillo, si pregunto es que no tengo la respuesta. No vale contestar “listillo tú, haz un post sobre ella y ya sabrás, y de paso nosotros también”. Me lo apunto, para días secos, pero hoy resulta que he dado con su sucesora, y hoy prefiero ser locomotora antes que camión escoba.
En las pasadas Navidades, puedo equivocarme –normalmente no pasa, no te acostumbres- pero no recuerdo haber leído o visto reportaje alguno sobre la caída de Ceausescu en Rumania, hace un cuarto de siglo justo, a raíz del levantamiento popular en la ciudad de Timișoara -como todo el mundo recuerda, ¿verdad?-.
Los nativos de aquí dirán “el petardo de Fiouck otra vez con una desconocida, con la cantidad de grupos que hay” –y luego cuando pido sugerencias, los mismos se ponen a fruncir las cejas cual Ana pitufo gruñón Pastor y a escaquearse con un par de propuestas indignantes-. En cuanto a los franchutes, berrearán “¡¡Buzyyyy, si no la había escuchado en treinta años!!”.
Biting Elbows. Los Codos Sarcásticos, en español. No sé lo que beben estos rusos, probablemente Verdejo con aguarrás. En una proporción claramente a favor de la trementina. Es más, no creo que se molesten en echarle vino al cóctel, total que pa’qué. Están chiflados, acabo de ver los dos video clips con los que se han hecho famosos en youtube y todavía estoy un poco… pasmado, y no por el frío que acecha.
Un día, un disco. 