Esto es lo que pasa cuando, a punto de concluir el día, me encuentro todavía sin saber a quien sacar en el post del día siguiente -el que estás leyendo ahora-. Abro mi chuleta, donde suelo apuntar nombres de grupos para futuras entradas, busco al primero que me llame la atención –obviamente el primer criterio es que me guste-, y cruzo los dedos para que te guste/impacte también.
Acabo de leer una noticia que me ha dejado perplejo. Para que me entiendas, diré que, debido a la edad que tengo –te juro que no voy a hacer de calimero-, casi siempre he conocido a Irán y EEUU repartiéndose soplamocos. “¡Barbudo feo!”, “¡pues anda que tú, hijo de satán!”, “Allah la tiene pequeña”, “Bushiño, por el culo te la hinco”, ya ya, bueno, cosas así ya sabes, estamos entre gentlemen. La cosa remonta a 1980, cuando miles de barbudos feos retuvieron en su embajada a decenas de hijos de satán durante un buen rato. Desde entonces, como que no ha habido mucho acercamiento.
Fiouck’s Summer Series #23.
Curioso lo de Saint Germain. Siempre creí que eran franceses. Pero resulta que lo son. Quiero decir, por el nombre creía que eran franceses, pero por la música que tocaban, tan inglesa, no me podía creer que fuesen galos. Me parecía una inocentada. Los nudos que se hace uno ¿verdad? Que lleguen pronto las vacaciones, ya sólo faltan once meses y medio.
Fiouck’s Summer Series #3.
Junio 1983, el canal MTV –realmente no era MTV, ya que no empezó a emitir hasta 1988, pero mi memoria no da para tanto- escupía cada 30 minutos un vídeo hipnotizador. Cuerpos desarticulados y maniquís desvencijados bailando de forma estroboscópica al son de una canción electro hip hop bastante innovadora. Disruptiva. Ja, me gusta esta palabra, llevaba tiempo queriendo insertarla en un post, para que veas que sigo mejorando en español.
A simple vista, Moby parece tener una carrera deshilvanada, hecha de éxitos y de fracasos, de momentos de gloria y otros de olvido, de ganas de brillar y otras de retirarse. Pero en el fondo, es un tipo coherente consigo mismo. Y esto a Fiouck le gusta. Uno puede tocar la peor bazofia musical, pero si hay coherencia y abnegación en el propósito, entonces se puede perdonar e incluso quitarse el sombrero –tal como hice para Bobby Farrell, el “cantante” de Boney M, en esta entrada-.
Cuando yo era joven, los chicos teníamos en Arthur Rimbaud a un feroz competidor. Su cara angelical, su pelo loco, su mirada perdida y sus versos melancólicos hacían derretirse a las chicas, por la noche, solas en la cama. Hoy suspiran por James Blake. Se imaginan abandonándose en sus casi dos metros de estatura, repeinando su melena artísticamente descolocada, calmando sus penas, escuchándole gimotear, con la imagen subliminal de un pollito negro con cáscara en la cabeza estropeando el momento.
De Tailandia –ayer- a Colombia, en platillo volante, reformado con mini pista de baile y azafatas colocadas y bailarinas. Acabo de tropezar con la propuesta musical más gozosa de los últimos 20.000 años, es para celebrarlo. Francamente, si a Colombia ya habíamos ido para encendernos con Bomba Estereo y su ¡Fuego!, no me imaginaba tener que volver throwing out milks –esta me gusta mucho, tiene su gracia traducir literalmente dichos y expresiones españolas a inglés-. Pero resulta que en Bogota ha nacido un nuevo genio, Eblis Álvarez, así que súbete a mi nave, hay Seagram.
Un día, un disco. 