Archivo de la etiqueta: Chicas

Denai Moore – I Swore

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Muchas veces –un día cada tres años son muchas veces, teniendo en cuenta que nunca compré sus discos, quitando un cassette single con Talkin’ About The Revolution, algunos años antes de llegar a España- me pregunto: ¿qué habrá sido de Tracy Chapman? Y yo qué sé, listillo, si pregunto es que no tengo la respuesta. No vale contestar “listillo tú, haz un post sobre ella y ya sabrás, y de paso nosotros también”. Me lo apunto, para días secos, pero hoy resulta que he dado con su sucesora, y hoy prefiero ser locomotora antes que camión escoba.

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Buzy – Insomnies

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Los nativos de aquí dirán “el petardo de Fiouck otra vez con una desconocida, con la cantidad de grupos que hay” –y luego cuando pido sugerencias, los mismos se ponen a fruncir las cejas cual Ana pitufo gruñón Pastor y a escaquearse con un par de propuestas indignantes-. En cuanto a los franchutes, berrearán “¡¡Buzyyyy, si no la había escuchado en treinta años!!”.

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Jen Cloher – Hold My Hand

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Jen Cloher es la pareja sentimental de Courtney Barnett. Es decir, para los que aterrizan hoy y se han saltado el post de ayer, también es australiana y como tal, sujeta a la ira del Tomate. Que no teme ella, ya se me ha pasado la mala leche. Pobre Courtney, tan tan fea no es y no son veinte los kilos que le sobran, como mucho diecisiete. Además de verdad, su música es brillante. ¿La culpa la tienen los canguros y esos saltos despreocupados y enojosos que dan? Pobres, en el fondo son buena gente también, aunque pinta abellacada sí que tienen.

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Courtney Barnett – Puto Canguro

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Hoy tengo mala leche, a veces me pasa, a veces te pasa, a todos nos pasa, sobre todo si eres chica. Ja, vale lo admito, esa es fácil y no me honra, pero qué se le va a hacer, tengo mala leche y busco cabezas de turco. Australia por ejemplo. Estoy de este país y sus habitantes hasta el gorro. Un gorro triturado por un puto canguro con pinta de cretino congénito.

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The Chordettes – Lollipop

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Hoy empieza la última semana normal del año. Luego ya nos metemos en estas celebraciones que, si por mi fuera, las borraba del calendario. Saltaba del veinte de diciembre al 8 de enero, tan pancho. Además todo te lo agradecería, empezando por tu hígado y tu cartera. Curiosamente cuando preguntas, parece haber consenso, todo el mundo suelta con una facilidad sospechosa un rotundo “la madre que las parió a estas fiestas”, pero luego no tardan en añadir “cómo mola ingerir en dos semanas el equivalente a seis meses de calorías y alcohol y estas ganas que tenía de gastar un dinero que tenía ahorrado por si las moscas”-. Menudas moscas con gorro rojo y barba blanca.

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Laetitia Sheriff – Pandemonium, Solace And Stars

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Durante esta noche del jueves al viernes, desde Argentina entró aquí un visitante que no desconectó hasta leer cerca de 450 posts de los 674 que el Tomate –yo- había publicado hasta la fecha. Dos tercios del total; creo que ostenta el récord de entradas leídas en una sola conexión.

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Jessy Lanza – Pull My Hair Back

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Buf, odio llegar al momento de cenar algo y encontrarme con el post de mañana sin hacer. Si me empeño, me lleva a cenar a una hora absurda que ni en lo peor de la tradición española secular. ¿A quien se le ocurre cenar a las 23h un lunes? El único sitio en el que cenaría tan tarde con mucho gusto –incluso con lechuga hervida e hígado de becerra a la plancha en el menú, para que veas-, sería en un avión de camino a alguna playa paradisiaca, donde sé que me esperan tremendas autóctonas treinta grados, tumbona y mojito. Después de apagar la luz, eructar al unisono con los motores Rolls Royce y ponerme los cascos, escucharía a Jessy Lanza para encontrar la paz interior. Juas.

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