Cinco de abril de 1980. Puerto de Mariel, a 40 kilómetros al oeste de La Habana, los primeros expulsados se agolpan en unos buques que durante seis meses van a realizar cientos de viajes de ida y vuelta entre Cuba y Florida, trasladando de una costa a otra a cerca de 125.000 hijos de la revolución un tanto desengañados.
Karen Dalton se disponía a acabar con sus demonios y el sufrimiento en la acera de un barrio de Bearsville, en el estado de Nueva York, como aquellos mendigos que no nos atrevemos a mirar, cuando un viejo amigo, Peter Walker, la reconoció, a pesar de ofrecer a los transeúntes una cara deshecha por el sida y una boca ya con pocos dientes por culpa de todas las drogas que se había tomado a lo largo de su vida, y se la llevó a su casa, donde la cantante murió más dignamente, pocos meses después, en 1993. ¿en qué pensaría en sus últimos soplos de vida?
Domingo doce de abril; bostezo como si me quedasen todavía 205 entradas que publicar en el blog. Me entra la risa -del conejo-. Entre la astenia primaveral y el día de perros que toca, como que apetece cero patato estar aquí frente al mac para subir tu ración diaria de música. ¿No podrías simplemente no entrar hoy, como si tuvieras cosas súper importantes que hacer –tus ventanas dan un poco de vergüenza, francamente-, volver mañana tan pancho, y ambos miramos para otro lado?
Venga Fiouck, hoy es el día. No me seas cagón. Ya te has echado muchas veces para atrás, no lo puedes posponer más. Mentalízate, tú sí que puedes, eres un m… un fiera, di que sí. Piensa un poco, si eres de más al norte que los propios bilbaínos, cómo que no vas a poder. Venga, mete la cabeza en el cubo de agua fría, haz estiramientos, arrodíllate y entra en contacto cósmico con el más allá Elvis. Silencio… zen… hoy toca acercarse a Frank Zappa.
Hace 96 años –para que veas que no es nada nuevo si el Madrid gana con tanta facilidad-, estalló el escándalo de los Black Soxs, en el que ocho jugadores del equipo de baseball White Sox fueron culpados de haber amañado el partido contra los Reds de Cincinnati, con tal de perder, a cambio de dinero, cuando iban como archi favoritos en la final de las Series Mundiales.
Cuando llegues al segundo 43 (0’43») de New Noise, el tema estelar –es un decir- de la banda sueca Refused, más te vale no estar afeitándote, sea barba o ticket de metro, porque seguro que no te va a gustar ir al tajo con tajo. [no sé tú, pero para un franchute poco exigente como yo hoy, “al tajo con tajo” mola; además hace olvidar la expresión anterior, más dudosa si cabe, la del ticket de metro].
En 2012, los músicos que luego formarían la banda Songhoy Blues, de Mali, huyeron del norte del país después de que la región quedara invadida por unos yihadistas borrachos perdidos –digo yo, si no cómo explicar la conducta irracional de estos barbudos-, que entre otras manías persecutorias –por llamarlo suavecito, que estoy un poco plof-, prohibieron cualquier actividad musical. Borraron la M Ú S I C A de un chasquido.
Un día, un disco. 