Un niño, visiblemente preocupado, le pregunta a su abuela: “Abuela, ¿qué le pasa a un niño pequeño cuando se muere?”. La abuela le pasa delicadamente la mano en el pelo y le dice: “Pues… se convierte en ángel”. El niño parece tranquilizarse, hace que se vaya pero finalmente vuelve a la carga: “Y cuando se mueren los niños negros, ¿qué les pasa?«. La abuela le sonríe, suspirando ante tanta inocencia, y le contesta: “Se convierten en moscas.”
La 1h45 de la madrugada. Como que el blog sucks. Te dejo con una cosita –un cositón, un cositazo, realmente una enormidad-, una canción que me/te/nos/os/les gusta a casi todos, Gangster’s Paradise. De estos temas rap pegadizos que llevamos tarareando desde hace veinte años -¡20!-.
Y una de barba, una. Con el sombrero de Indiana Jones, el cigarro de Corto Maltese, y Rocinante –o Jolly Jumper, para seguir con la imaginería cómic- paciendo plácidamente bajo la luna, en medio de las grandes llanuras americanas, Lord Huron velando por la serenidad del momento, imaginando una nueva melodía cósmica para un próximo álbum, necesariamente hermoso y lírico.
27 grados. Veintisiete grandiosos, bárbaros y prodigiosos grados. Esto marcaba el termómetro de mi coche esta tarde –por ayer- a las 16h30 en la M-30 de Madrid. Un 30 de marzo. Después de veintidós años viviendo en España, sigo sin salir de mi asombro. Y como soy buena persona por naturaleza, en estos casos me encanta sacarle una foto al termómetro para compartirla con mis amigos diseminados por toda Europa.
El viernes por la noche, me invitaron a un concierto de música clásica en el Museo Reina Sofia de Madrid. La representación formaba parte de un ciclo llamado “Conciertos Mini de la OCNE”. Según la wiki, La Orquesta y Coro Nacionales de España es un organismo del estado perteneciente al Instituto Nacional de las Artes Escénicas y de la Música (INAEM), del Ministerio de Educación, Cultura y Deporte. Hablando en cristiano, su objetivo es promocionar la música clásica. Y hablando con el corazón, su objetivo es regalar pequeños milagros que hacen felices.
Sobre el papel, la historia musical de Tobias Jesso Jr –las últimas dos letras indican que antes hubo un Tobias Jesso Sr, di que sí-, es muy sencilla. Desconcertantemente sencilla. Iba para guitarrista de rock en L.A., pero la enfermedad de su madre le devolvió a su Vancouver natal, donde por casualidad tuvo ocasión de sentarse detrás de un piano; a partir de ahí se estableció una larga amistad entre el de los dientes ordenados y el del pelo loco, amistad que acaba este último de plasmar en un disco súper bonito.
El canario doméstico –no confundir con el habitante de Canarias que se queda en casa tan pancho, hombre con suerte- es una ave diminuta y simpática, con una desafortunada particularidad: cuando respira gas, al tener pulmones de risa, se muere en un plis plas. Cuando digo gas, no hablo de esa ventosidad que tantas broncas genera en el ascensor, hablo concretamente del monóxido de carbono o del metano.
Un día, un disco. 