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T. Rex – Electric Warriors

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Vale vale vale, Marc Bolan, ok ok ok. Eso, Marc Bolan, Marc Bolan, Marc Bolan. Sí sí sí, voy, ahora voy. T. Rex, glam, setentas, todo eso, ya… que sí que sí, te juro que enseguida me pongo con ello. Ay. Es que, lo siento, no me inspira. Es culpa suya en el fondo, murió justo cuando me empezaba a rendir a los borborigmos rabiosos de Rotten & Co. Luego es complicado hacerse con la carrera de un cantante que no has escuchado mientras vivía, por mucha leyenda que sea.

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T’Pau – Heart And Soul

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Me gustan las carreras fallidas. Estas que apuntan alto en sus inicios pero terminan a ras de suelo, por no decir dos metros bajo tierra, sin que nadie se inmute ni vierta una lagrimilla. Tenía ese 45t “Heart and Soul” en mi colección de discos rescatados de mi época en la radio, y al verlo esta mañana –cosa que suelo hacer antes de mandar el blog a la porra- dije, “jatetu, T’Pau ¿qué habrá sido de esta banda?” Juas.

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Robbie Williams – Tripping

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A menudo me reprochan que hablo demasiado del Tomate cretino, de anécdotas y cosas que me han marcado. Yaaaaa bueno y qué, no dejan de ser pretextos para hablar del artista del día. No soy periodista –que Elvis me guarde-, ni experto musical, ni bloggero al uso, con sus carreras huecas por ser el primero en anunciar el concierto de tal o el nuevo disco de cual. Resumir un artista diferente cada día me requiere un esfuerzo de imaginación que a veces me supera y necesito una excusa personal para traerlo a tu bandeja. C’est la vie.

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Portishead – Dummy

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“Al final de su vida, Whiney Shitehouse –algo así como La Llorona de la Casa de Mierda- se había convertido en una caricatura de sí misma. Vivió una verdadera vida, con una voz falsa”. Hay que tenerlos bien puestos para atreverse a hablar así de Amy Winehouse. En principio tal declaración me incendiaría y me desfogaría a gusto con el autor de semejante atropello al sentido común. Pero Geoff Garrow tiene suerte, me gusta Portishead.

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Adele – Rolling In A Deep

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Coge a Amy Winehouse. Dúchala, quítale los tres kilos de rímel, córtale el pelo y péinala, pasa sus tatuajes por láser, cébala como una oca, préndele fuego a sus harapos y ponle un vestido de abuela tipo saco de patatas H&M, enséñale de nuevo a andar sin zigzaguear, tira el Absolut del vaso y deja solo el zumo de tomate –de mí no oye-, y pronuncia la fórmula mágica: “no serás Duffy, hija”. Y hop, ahí tienes a Adele.

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Wolf Alice – My Love Is Cool

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El otro día me encontré en El País con un artículo sobre un grupo de rock UK -¿de dónde si no?- que no conocía. El Tomate exhausto que ya no da ni una. Me llamó poderosamente la atención, no el grupo, sino el hecho de que no había oído hablar de esta banda nunca, porque El País tiene una sección de música que da pena, quitando los artículos de Manrique. Siempre van a remolque, apostando por lo seguro, temerosos de perder los últimos cuatro lectores de pago que les quedan.

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