Ayer volví a pasar por esa desagradable sensación de ser un paquete que no da ni una. Cuando uno alimenta un blog de música a diario, se espera de él que esté un poquito al tanto de lo que se cuece por ahí. Descubrir un grupo un año después de que se publique su tercer álbum, es un golpe bajo que no he visto venir. No es sólo que no los había escuchado hasta el momento, es que directamente no había visto su nombre escrito nunca. These New Puritans.
Entrada #666! Con doble ración de significado. Para todos, el número de la bestia, que hasta provoca hexakosioihexekontahexafobia en algunos. No me quiero meter con las fobias repartidas por el patio -yo también tengo alguna ridícula-, pero sentir miedo irracional frente a un inofensivo número 666 ya me parece de juzgado. Na, lo que me preocupa a mi solito, es la fracción. 666 son dos terceras partes de 1.000. Ya sabes… que sí, piensa un poco, esto quiere decir que he recorrido dos tercios del camino hacia la meta.
Tienen el bulbo nauseabundo y el aliento hediondo. Medio dedo de frente sucia donde ni cabrían sus manos asesinas de querer lamentar lo ocurrido. Energúmenos pestilentes, sucedáneos de hombres. Que la justicia de este país caiga con todo su peso sobre el o los matones del Calderón. Y que los estamentos futbolísticos dejen de mirar para otro lado, porque sí, señores, por mucho que digáis lo contrario, esto por desgracia tiene cada vez más que ver con el fútbol. Poneros las pilas para ponerle coto a esta violencia descerebrada antes de que invada algo más que las inmediaciones de los campos de fútbol.
Frampton Comes Alive es un misterio. Cuando este doble disco Live vio la luz en enero de 1976, Peter Frampton estaba más cerca de ser un don nadie que una mega estrella. Digamos que en la escala de Fiouck -referente arbitrario para medir de 1 a 10 quién se merece estar en este blog-, se situaba como mucho en un 3, y porque soy buena persona. No dejaba de ser un digno representante del indignante Classic Rock de los 70’s, con cuatro álbumes en su haber.
Tengo una camiseta con una foto en blanco y negro de Kate Moss, cigarro en la boca, pecho desnudo, vaqueros desabrochados, una mano encima del pubis. La compré sin saber que era ella y de saberlo, igual la dejaba en la estantería. Nunca me ha gustado este personaje y lo que representa, pero esta foto me encanta, tiene mucho de rock’n’roll attitude. Eso sí, cuando me preguntan quién es, suelo contestar que mi novia, pero todo el mundo se ríe y nadie me cree. Es bastante descortés, sois mala gente definitivamente. Sólo una vez, un amigo, uno de verdad, me dijo: “no puede ser, ella está con el músico de The Kills”.
Hay una tendencia clara en este blog en cuanto a las visitas: el sábado no hay quien os saque de la cama, pedazo de vagos, u os separe de la aspiradora. Y si no, cómo explicar que se lea el post la mitad de veces de otros días, ¿eh? No se puede achacar al artista de turno, el sábado pasado le tocó a Roy Orbison y su súper bonita y alegre Pretty Woman, aún así aquello se parecía al Desierto de los Tártaros. Pues nada, dedicaré el espacio del sábado a propuestas musicales imposibles, como la de Scott Walker.
El álbum In the Court of the Crimson King, de King Crimson, no está en la lista de los 500 mejores álbumes de todos los tiempos de la revista Rolling Stones. Lo acabo de comprobar, me ha dado un bajón… Pensaba llamar a Tele Búlgaro para poner un poco de orden en esta revista que se está desmadrando. ¿Cómo, qué dices, que no sabes quién es King Crimson? Porca miseria… y yo que pensaba tener una audiencia digna… This is the end…
Un día, un disco. 