En mi cuenta de Facebook, que no pasa de 30 contactos –me aburre sobremanera la cosa-, tengo un seguidor –¿o esto es de Twitter? nomentero- al que ni conozco. No recuerdo cómo se coló, pero ahí está desde hace tiempo, hablando en mi muro en catalán la mayor parte del tiempo, por lo que, y dale, nomentero.
Tengo un amigo desde hace tiempos inmemoriales –realmente desde el 24 de marzo, fecha en la que comentó por primera vez una entrada del blog, pero el tiempo del Tomate cretino no transcurre a la misma velocidad-, se ha marcado como reto casi tan absurdo como el mío el leer todas las entradas por orden cronológico –va por enero de 2014, anda que no le quedan- y de paso alimentar una playlist Spotify extrayendo una de las canciones de cada post.
Pretty Things, los cornudos del rock, sin duda. ¿Por qué no están con los elegidos? Pregunta sin verdadera respuesta, aunque alguna pista te vas a dar tú mismo. Haz la siguiente prueba: nombra a cinco bandas británicas de mediados de los 60’s. Para los cuatro primeros me apuesto una copita de rueda que has mencionado a los Beatles, Los Stones, The Who y The Kinks. Para el quinto habrá divergencias de opiniones, entre Animals, Troggs, Yardbirds, Small Faces, Them, y unos cuantos más. ¿Pero Pretty Things? Nadie los menciona. Los cornudos del rock.
El garaje es el epicentro de la cultura y sociedad norte americana. En ningún otro lugar del mundo cobra tanta importancia esta fea parte de una casa. Aquí lo rellenamos con montañas de objetos inútiles que no nos resignamos a tirar, “por si acaso, cariño”. A veces queda sitio para un coche, pero no es lo más usual. Allí, al garaje le dan un valor que nos cuesta entender.
Mayrén Beneyto, concejal de Cultura del Ayto de Valencia –¿sabía alguien que existía tal puesto en esta ciudad?-, se despidió de su cargo el pasado viernes, publicando la noticia en las redes sociales con una carta repleta de horrores errores de ortografía y puntuación. Concejal de Cultura, duele.
Venga Fiouck, hoy es el día. No me seas cagón. Ya te has echado muchas veces para atrás, no lo puedes posponer más. Mentalízate, tú sí que puedes, eres un m… un fiera, di que sí. Piensa un poco, si eres de más al norte que los propios bilbaínos, cómo que no vas a poder. Venga, mete la cabeza en el cubo de agua fría, haz estiramientos, arrodíllate y entra en contacto cósmico con el más allá Elvis. Silencio… zen… hoy toca acercarse a Frank Zappa.
En 2012, los músicos que luego formarían la banda Songhoy Blues, de Mali, huyeron del norte del país después de que la región quedara invadida por unos yihadistas borrachos perdidos –digo yo, si no cómo explicar la conducta irracional de estos barbudos-, que entre otras manías persecutorias –por llamarlo suavecito, que estoy un poco plof-, prohibieron cualquier actividad musical. Borraron la M Ú S I C A de un chasquido.
Un día, un disco. 