Pues sí, lo confieso –oye tampoco es plan ir y contárselo a todo dios, uno tiene un buen nombre que defender-, tengo cierta debilidad por True Colors. Bonita canción que esta delicada endecha de Cyndi Lauper, que significó para esta cantante US un trocito de butaca en el altar. Más le valió, porque a partir de ahí empezó uno largo descenso de cerca de treinta años hacia el casi olvido. Ays mi Cyndi, ¿qué pasó?
En 1987, gracias a un grato cúmulo de circunstancias, tuve una oportunidad irrepetible de irme con un amigo casi tres semanas de vacaciones a EEUU, by the face. Con la edad que tenía, era como tocar el cielo gratis. Anécdotas, mil. Recuerdos divertidos y tiernos, otros mil. Risas tontas, innumerables. En especial aquel viaje de vuelta de Las Vegas a Los Angeles en un coche de alquiler a punto de reventar.
Desde lo alto de sus cuarenta y siete años, su belleza y su clase demoledora, Macy Gray contempla todos los que de pequeña se mofaban de su voz, forzándole a quedársela para dentro. Hoy, después de 25 millones de discos vendidos gracias en parte a esta voz áspera tirando a agudo, saca un octavo álbum, The Way, en el que canta con el mismo talento de siempre en qué se ha convertido: mujer, madre y artista. Otro disco genial, para ser exacto.
Linkedin me está poniendo de los nervios. Apenas lo uso, aunque reconozco que de vez en cuando alguna información sí se rescata. El problema es que para llegar a un artículo interesante, he de pasar por decenas de posts en los que, usuarios que parecen no tener otra que hacer, han colgado citas insípidas y de nulo interés, como si fuera la madre de todas las verdades a punto de transformar nuestras vidas para siempre.
Post #600.
Poco a poco, le quito hierro al hecho de cumplir un centenar más. Antes aprovechaba la ocasión para vestirme de Calimero y lograr que te apiadaras de mi, que te dieras cuenta de lo cretino que soy difícil que es encadenar entradas, una tras otra, hasta el tres de noviembre de 2015, día en el que cumpla con el reto de llegar a 1.000 posts seguidos. La verdad es que me preocupa más cumplir con la tradición de las entradas múltiples de cien. ¿Tendré material relacionado con los Sex Pistols suficiente para las cuatro centenares que quedan hasta 1.000?
Parece exhausta, al borde del abismo, agarrada a su micrófono, frente a las más de 50.000 personas que han venido para el último concierto que ha decidido dar, allí, en su ciudad natal. Sólo quiere cerrar el círculo de una vida de artista que ya no soporta. Acaba de cantar Stay With Me Baby, y en esta interpretación apoteósica parece que se ha dejado los últimos soplos de vida. Con una voz débil, en un silencio sepulcral, intenta cantar Let Me Call You Sweetheart, pero finalmente susurra lentamente una última frase. “Where are you going… where is everybody going….”. Parece tan pequeña en este escenario que la vio tan grande. Luego se desploma y fallece allí mismo, de sobredosis. A los pocos segundos arrancan las primeras notas de The Rose.
Para quienes siguen dudando de las bondades del mestizaje, basta con mirar fotos de Lianne La Havas. Esta joven londinense es fruto de la unión de un padre griego y una madre jamaicana y, jo, es un bombón. Ojos negros risueños y boca inmensa, fiu fiu. Con su melena recogida en un moño pegado en un lado, parece un personaje de comics. ¿Cuánto influye el físico de un artista a la hora de irrumpir en el mercado musical? Supongo que mucho. Si George Clooney sacara un disco, sólo en España vendería 23.993.397 discos (= población femenina del país a finales de 2013).
Un día, un disco. 