Tres artículos y tres comparaciones casi idénticas: “…la nueva Karen Carpenter…”, “Karen Carpenter resucitada…”, “…estás escuchando a Karen Carpenter”. Cuando no sabes WTF es Karen Carpenter, difícil hacerse a una idea de quién o cómo es Rumer.
Cuando Anita Baker era pequeña, sus padres adoptivos –fue abandonada por sus progenitores con tan sólo dos años- solían pasearla en Navidad a orillas del lago Saint-Clair, por el barrio de los adinerados habitantes de Detroit. Miraban los grandes chalés impolutos con acceso directo al lago, posiblemente con muecas de envidia y resignación, antes de volver a su piso humilde de las afueras. ¿Se juraría Anita Baker que un día ella también viviría en uno de estos casoplones?
El otro día se enteró un amigo mío de París que llevo dos años alimentando este blog a diario. Como él no habla español, quitando la frase “una ración de jamón y un vino rojo por favor” -ya, en francés hablamos de vin rouge-, no se lo había comentado nunca, total… ¿para qué?. Después de echarle un vistazo y decirme que para él bien podía haber sido escrito en sanscrito, me preguntó: “¿qué te aporta?”. Como era vía whatsapp, tenía tiempo de pensar mi respuesta. Aún así, no supe qué decirle. Sinceramente no lo sé.
Fue a finales de septiembre de 2012. Me querían llevar a un concierto de “no temes Fiouck, es música soul, vas a flipar”. La verdad es que no sabía muy bien qué acepción darle a este último verbo, y pensaba, “si digo que sí, seguro que dentro de menos de un año me lleva a un concierto de flamenco”. Pum pa, no falló, aunque esa es otra historia, contada en esta entrada sobre el pianista David Dorantes, que tuve la suerte de ver en el homenaje a Enrique Morente hace un año.
“Me convertí rápidamente en una de las esclavas mejor pagadas de la región, ganaba 1.000 dólares a la semana, pero no hubiera disfrutado de más libertad de estar recogiendo el algodón en Virginia.”
Billie Holiday, 1944.
Hace casi tres años ya –el once de febrero de 2012-, fallecía Whitney Houston, con el cuerpo hasta arriba de harina de trigo, leche de soja y hierbabuena. Al día siguiente se apresuraron un montón de petardas bling bling en lamentar «una pérdida irreparable para la música popular» y saludar «la más grande de todas«, guardando todas para sí un «y una m…, la mejor soy yo«.
El pasado jueves 15 de enero moría Kim Fowley, de un enésimo cáncer. Esta leyenda megalómana del rock’n’roll que nadie conocía o casi ya había vencido a uno de la próstata, otro de la piel y un tercero de la vejiga. También había pasado por nueve neumonías y dos crisis de polio. Un par de años antes declaraba en una entrevista: «la muerte es mi próximo proyecto a largo plazo«. Probablemente el precio a pagar por haberlo probado todo desde los primeros años del psicodelismo.
Un día, un disco. 