¡Tachaaaan!
Hoy me queda un año antes de tirar la toalla. Un año de blog, o cómo publicar todavía 365 reseñas sobre 365 artistas diferentes. Cierto, la mayoría de ellas idiotas, pero es que muchas veces es la única forma que encuentro para cumplir con el reto. Después de 635 entradas, sigo sin saber ni recordar por qué rayos me he metido en esta faena. Bueno me quejo me quejo, pero he de confesar que a veces, cuando los once planetas están alineados, me gusta.
Imagina un poco, un día más o menos lejano en el futuro. Se ha cumplido lo que todos intuíamos que podía pasar, se nos fue de las manos y pum, ya no existimos. Quiero decir, los humanos, nos hemos volatilizado –mala suerte para el Madrid, justo el día antes de optar a ganar su duodécima Champion’s y así igualar al Atleti-. Mucho tiempo después, el planeta, que nos agradece de verdad el habernos extinguido, recibe la visita de unos tipos de fuera, bastante raros según los criterios actuales, pero en fin, ya no estamos para dar lecciones. Vienen de allá muy lejos vamos. ¿Ves Tatoon? Pues mucho más lejos aún. Exploran, cavan, remueven, seleccionan viejos vestigios nuestros y llenan cajas enteras –de estas que flotan solas, mola- y se lo llevan a su nave para triturarlos.
Anoche –bueno, el viernes- fui a Mad Live, un mini festival “rock” en el antiguo Palacio de Deportes. Antes de entrar me fije en que el recinto había sido rebautizado, ahora lleva el nombre de un banco inglés cuya marca está llamada a desaparecer, después de haber sido adquirida por otra entidad con hambre. Pensé que esto empezaba mal, debí salir corriendo. Además digo festival rock por decir algo. Craso error Fiouck.
[Dale al reproductor, escuchar Ewa mientras vas leyendo esto le da sabor al post].
Como Fela Kuti ya no está en este mundo, le toca al mismo Tony Allen recordar a quien quiera escucharle que él es el padre del Afro Beat. La llave Allen –wow, qué bueno Fiouck, you are the milk- que desatascó un género impecable, mezclando Groove tradicional electrizante con letra comprometida y combativa. Kuti lo cantaba, Tony le daba ritmo, martillando sus percusiones como nadie lo ha hecho nunca.
De todos los paraísos fiscales del planeta, Luxemburgo es el país desde el que menos se conectan a este blog. En 631 días, sólo un Luxemburgués se ha dignado en entrar; además sólo se ha leído una reseña –el sistema no me dice cuál-. Hasta desde las Islas Caimán ha venido más gente a leer mis chorradas. Deduzco que al Luxemburgués en general, el segundo ciudadano más rico del mundo después del Qatarí, le importa un pepino la música. Preferirá el suave sonido de los miles de millones en todo tipo de divisas cayendo en las arcas de sus bancos. Mola ser Luxemburgués.
A mi me importa Van Morrison un pepino. Lo que me saca de quicio es que un medio de tirada nacional como El País le dedique todos los años una página entera –en verano, cuando el periódico sirve para ahuyentar las abejas en el chiringuito de playa-, aunque no haya apenas nada nuevo que contar desde el año anterior. De todos modos, salvando las crónicas de Diego A. Manrique, el trato reservado a la música por este diario es de pena. Pero, ¿una página todos los años para Van Morrison? Mucho árbol malgastado, ¡qué hacen los verdes!
Desde lo alto de sus cuarenta y siete años, su belleza y su clase demoledora, Macy Gray contempla todos los que de pequeña se mofaban de su voz, forzándole a quedársela para dentro. Hoy, después de 25 millones de discos vendidos gracias en parte a esta voz áspera tirando a agudo, saca un octavo álbum, The Way, en el que canta con el mismo talento de siempre en qué se ha convertido: mujer, madre y artista. Otro disco genial, para ser exacto.
Un día, un disco. 