Ayer me encontré con una reseña en un blog con el título “20 palabras hermosas de nuestro idioma español que talvez no conocías”. Me llamó la atención, sobre todo la errata -tal vez, para los que se acaban de levantar-. Tardé un rato en abrir el post, pensando con temor, “y si no te conoces ninguna Fiouck?”. Sería un golpe bajo, después de 23 años en España. Me sentía como el candidato al puesto de trabajo de su vida, que sabe que se la está jugando. Redoble de tambores…
“Todos los hombres que descubren Prince en un escenario se dicen lo mismo: este tipo podría ser mi mujer. Estoy segura de que les gustaría hacerle el amor”. Yo he visto al enano púrpura de Minneapolis dos veces en concierto –la primera en París en una desastrosa actuación de 50 minutos que prefiero olvidar, la segunda en Madrid en las Ventas, gigantesca y apoteósica- y no recuerdo que se me ocurriera nada sexual con el gnomo violeta. Con su corista a lo mejor, ¿pero con Prince?
Hoy mi App del tiempo promete más de treinta grados –tomar con precaución, que hasta Maldonado se equivoca-. Verano antes de tiempo, Madrid con colores, ya puedo respirar. El invierno se ha inventado para anhelar el sol y el calor. Mandaré una captura de la App a mis amigos en Francia con un comentario medio compasivo medio sarcástico. Como les pille en la calle, se tendrán que quitar los guantes para sacar el móvil de la cazadora de pluma, les dará un ataque de apoplejía. Ays, pobres…
Están los tipos duros y está Ryan Gosling. Los chicos guapos y Ryan Gosling. Los hombres elegantes y Ryan Gosling. Él no es nada de eso y lo es todo a la vez. Basta con mirar a las chicas viéndole, con ese suspiro resignado propio de quien asume que no, “qué tonta estás josefina, nunca estarás desnuda a su lado, felizmente tendidos sobre una piel de tigre delante de la chimenea con una botella de Dom Perignon en la cubitera”. Es lo que trae ser Ryan Gosling, bebedor onírico de champagne, suspiros.
Un día, un disco. 