Hace pocos días cumplí veintitrés años en España. Desde que llegué en 1992, nunca he pensado realmente en volver. Me gustó este país a la primera, porque España tiene esa facilidad para atrapar a los guiris despreocupados con los años que vuelan. En ese sentido sí que he sido coherente a lo largo de todos estos años, hoy ni me planteo volver.
Anoche fui a ver a Paul Weller en concierto en la sala La Riviera de Madrid. A estas horas no te puedo contar nada, no por la resaca, simplemente porque escribo esta entrada algunas horas antes. Cruzo los dedos para que haya sido a la altura del músico, rock a lo grande, generosidad e intensidad. Es que el Paul es el puto amo, pero por favor, ¡que no haya defraudado!
Rock. R – O – C – K. Psicodélico para más inri. Hacía mucho que no me daba un buen baño de riffs a lo Hendrix, con guitarras, bajo y batería de verdad. Instrumentos de madera y metal, con arañazos de rabia, pinturas desgastadas y mocos secos entre las cuerdas –este pequeño detalle marca la diferencia entre el rock y el resto, no lo verás nunca en el macbook de un músico indie pop, por meterme con alguien vamos-.
Un día, un disco. 