Pumpa, 52. Tercero y último cumpleaños que celebro aquí. El tiempo ni corre ni vuela, está tranquilamente sentado al mando del Millenium Falcon, viajando a la velocidad de la luz, y por desgracia nunca se estampa contra un planeta: un pequeño error de cálculo en la trayectoria y se detendría. Lo que sí hace millones de veces al día, es abrir una ventana para que salga disparado un pasajero, escupido como un desgraciado en la inmensidad y soledad de la negrura del espacio. Por si acaso, he reforzado mi ventana con papel celo y he clavado un montón de tablas de madera encima, que tampoco tengo prisa.

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